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Muerta

 

Al despertar los ruidos una mañana fría

me arrebató la muerte lo que yo más quería.

 

Oh muerte insobornable, de inflexible guadaña,

que siegas el palacio al igual que la cabaña.

 

¿Por qué no cortas sólo la cosecha madura,

las mieses agostadas, o la maraña oscura?

 

¿Por qué arrancas el árbol joven y florecido,

pisoteas las rosas y destruyes el nido?

 

¡Qué suprema injusticia tratar de igual manera

al niño balbuciente y al viejo que te espera!

 

Y un día inesperado sigilosa llegaste,

sin llamar a la puerta... y me la arrebataste

 

aún brillando en sus ojos el intenso fulgor

que reflejaba el fuego de su primer amor;

 

y aún reciente en sus labios el calor de los besos

que otros jóvenes labios la dejaron impresos;

 

y aún resonando el eco vibrante en sus oídos

de las palabras tiernas y los dulces gemidos.

 

Y tú me la llevaste, cruel y caprichosa,

antes de que pudiera ser madre o ser esposa.

 

Tú apagaste sus ojos y helaste su sonrisa,

y la arrancaste el alma, que se perdió en la brisa.

 

Yo te maldigo, muerte, porque tu mano siega

tanta vida temprana con inclemencia ciega;

 

porque en los rudos giros de tu lúgubre danza

asesinas las almas y entierras la esperanza.

 

¡Cómo siento tu ausencia, cómo me invade el frío,

cómo el mundo en mi entorno parece tan vacío,

 

tan inútil, tan lejos, desde que tú te fuiste;

y cómo me he quedado tan dolorida y triste!

 

Sólo la dulce imagen de tu gentil belleza

aligera la enorme carga de mi tristeza.

 

Pero cómo me faltas, y cómo yo te añoro,

y cómo noche y día te recuerdo y te lloro…

 

 

Fue al despertar el día, que sus ojos durmieron,

cuando los ruiseñores su canto enmudecieron;

 

Fue al despertar el día, cuando una noche oscura

se me  instaló en el alma, y abrió mi sepultura;

 

Fue al despertar el día, cuando una lluvia densa

me inundó con el llanto de su nostalgia inmensa.

 

Pero yo ahora te pienso como un ángel callado

con eterna sonrisa que está siempre a mi lado.

 

Y al sentir que la brisa juega con mis cabellos,

sabré que es la caricia de tus manos en ellos...

 

Los Angeles, 1 de Diciembre de 1997

Amiga, amante, cómplice, y aventurera

 

En la memoria duerme tu imagen por el día,

y al cerrarse la noche mi instinto la despierta,

y un lecho de sonrisas le hace mi fantasía

tras derribar a golpes de deseos la puerta.

 

Viniste como amiga tendiéndome la mano,

te besé en la mejilla y acaricié tu pelo;

trocamos lejanías en paisaje cercano

bajo la misma luna, aunque en distinto cielo.

 

Pero manos tendidas y besos en la frente

son la fuente que mana con frescor incesante;

ahora arrastras el agua en ímpetus de torrente

rodando tu lujuria con pasiones de amante.

 

Me has anegado el alma con tu corriente brava,

y tiemblan en mi carne las rosas de tus dedos,

y el agua arrolladora se ha transformado en lava

incinerando dudas, vacilación y miedos.

 

Cómplice de secretos y de maquinaciones

con objetivos claros y mente decidida,

aunque hoy sólo se extiende a las imaginaciones

que hubieran enlazado tu vida con mi vida.

 

Qué enérgica amadora, qué dulce aventurera,

soñadora de mundos posibles e imposibles,

de impulsos indomables, en permanente espera,

de brazos extendidos, tiernos e irresistibles.

 

Amante transparente, y apasionada amiga,

callada aventurera y cómplice luminosa,

quisiera ser el hombre que algún día consiga

de tu alma y de tu cuerpo la canción y la rosa.

 

Los Angeles, 5 de Noviembre de 1997

Tan cerca y tan lejos

 

Estamos a ambos lados de la misma ventana

cuyo cristal opaco no nos permite vernos;

la mano sólo toca la superficie plana,

y no el suave contorno de los rasgos externos;

la palabra nos llega camuflada y lejana,

desnuda del hechizo de los acentos tiernos;

y sólo conseguimos derivar alegría

de los impulsos ciegos de nuestra fantasía.

 

Pero los sentimientos fluyen intensamente,

sin encontrar al paso ni zanjas ni barreras;

y aunque este amor resida tan lejano y ausente,

será en nuestro camino un oasis de palmeras,

con claros horizontes y un cielo transparente,

sin necias restricciones, sin absurdas fronteras;

y el brillo de tus ojos formará una aureola,

testigo para el alma de que ya no estás sola.

 

Los Angeles, 7 de Diciembre de 1997

63- Sola

 

¿Dónde estará mi amor, que nunca llega?

¿Qué haré para obtener su compañía?

Parezco haber perdido mi alegría,

y aunque sonrío, el corazón lo niega.

 

Siempre presta llevé para la entrega

la flor del alma en rítmica armonía,

y siempre me quedé en la lejanía,

desamparada el alma, muda y ciega.

 

Está mi corazón fortificado

con alambre de espino y torreones

que ni puedo ni sé desmarañar.

 

Sé que la vida así me lo ha dejado,

quizá para abrigar mis ilusiones,

...o quizá para estar sola al llorar.

 

Los Angeles, 7 de Dieciembre de 1997

Junto al fuego

 

Ven hacia mí en silencio, con la sonrisa abierta,

absorbiendo en los ojos la noche iluminada;

deslízame en la mano la imperceptible oferta

del rayo que la luna depositó en tu almohada.

 

Reclínate en la alfombra y oye el rumor del fuego

cuyas lenguas nerviosas erotizan el leño;

que su calor tu cuerpo revitalice, y luego

encienda tu mirada y acaricie mi sueño.

 

A tu lado en el suelo veré los diablos rojos

de las llamas inquietas, con tu mano en mi mano,

y las chispas revueltas danzarán en tus ojos

como estrellas fugaces en un cielo lejano.

 

Descenderá mi brazo de tu hombro a tu cintura,

despertando temblores en tu piel descubierta,

y acercarás el rostro bañado de ternura

para aspirar los besos de mi boca entreabierta.

 

Las cien lenguas del fuego se deslizan lascivas

en torno al tronco envuelto por el abrazo ardiente,

y tus trémulas manos se arrastrarán furtivas

asiendo el miembro erecto gentil y firmemente.

 

En tu mirar directo flotan complicidades

que acercan a mi mundo tu intensidad de amante,

y percibo tu entrega y calmo tus ansiedades,

mientras entre tus dedos me retienes vibrante.

 

Lame incesante el fuego, y es cálida tu boca,

en aquel, sequedades, y humedades en ésta;

labios que se resbalan, y paladar que toca,

y relieves e impulsos que el amor manifiesta.

 

Arde el leño sin tregua, con ligeros chasquidos,

y se elevan las llamas en ondas desiguales;

y en tu ascenso y descenso hay rítmicos sonidos

de profundos y tensos contactos guturales.

 

El leño se retuerce bajo el calor intenso

y explota en la alegría de una amplia llamarada;

y tus ojos revelan el repentino y denso

fluir de surtidores en garganta infiltrada.

 

La lumbre ya se extingue, y el tronco está deshecho;

ven, mujer, y sonríe, y abrázame apacible,

reposa tu cabeza gentil sobre mi pecho,

y soñemos el sueño de un futuro tangible.

 

Los Angeles, 19 de Diciembre de 1997

64- Aún espero

 

Vacío tengo el corazón de amores,

y un viento helado me dejó extinguida

la lámpara que ardió ininterrumpida

vistiéndome de luz y de colores.

 

Qué frío estoy, y cómo los temblores

corren bajo mi piel estremecida,

agolpándose al borde de la herida

y agudizando al paso mis dolores.

 

Amé con los impulsos de un guerrero,

canté con la dulzura de un poeta,

me entregué como ofrenda en un altar.

 

Fui derrotado y hecho prisionero,

y oculto mi dolor tras la careta,

pero aún espero que me vuelva a amar.

 

Los Angeles, 12 de Diciembre de 1997

65- Tú eres el mar

 

Vendrás a mí como una marejada

de verdiazul e intenso ofrecimiento,

y mi cuerpo te hará el recibimiento

dejándose inundar en tu avanzada.

 

Mis brazos han de ser la balaustrada

circundando tu flujo turbulento,

y habrá en tu pleamar, flotando al viento,

estallidos de espuma alborozada.

 

He de flotar sobre tu aguas claras,

descenderé sin miedo al fondo oscuro,

sumergiéndome en tí y en tí quedando.

 

Habrás de entrar en mí, y si lograras

permanecer en mi interior seguro,

eternamente te estaré abrazando.

 

Los Angeles, 12 de Diciembre de 1997

66- Sauce y ciprés

 

Soy el sauce de ramas encorvadas

hacia la tierra, austero y abatido,

porque tu voz carece de sonido

y mis manos se mueren desterradas.

 

Cuando a tí lleguen, suaves y calladas,

y tus palabras vibren en mi oído,

seré el ciprés robustamente erguido

taladrando tus aires a lanzadas.

 

Y tú no huirás. Ofrecerás el pecho

a mi agresión, mirándome a la cara

con ansiedad tras de tan larga espera.

 

Y al recoger mi amor sobre tu lecho,

harás mi noche oscura noche clara,

y anclaré mi bajel en tu ribera.

 

Los Angeles, 15 de Diciembre de 1997

Sueño surrealista

 

Sobre las aguas flotan semiesferas

enarbolando rígidos pezones,

flexibles y ondulantes cordilleras

ocultando latentes erupciones.

 

Y entre las rocas del acantilado

la marea incesantemente bate

el oscuro refugio reservado

a una invasión sin presentar combate.

 

Un escuadrón de penes combativos,

en formación compacta se alza en vuelo,

rondando en círculo los objetivos

con ímpetu de ataques desde el cielo.

 

Vibran mudas las cargas explosivas

en los cilindros de los bombarderos;

serán sus intencions agresivas,

no serán sus espíritus guerreros.

 

En  el tanque se agita el combustible,

y el piloto al disparo se prepara,

y una lluvia de fuego irresistible

caerá en los senos, sobre el agua clara.

 

Veloces kamikazes atacando

desatarán su lastre de torpedos,

que avanzarán seguros, penetrando,

pero sin destrucciones y sin miedos.

 

Plataforma de cúpulas, cavernas,

enjambre de vibrantes erecciones,

fálico acoplamiento entre las piernas,

fricción, ofrecimiento, introducciones.

 

El aire está agitado, el mar en calma;

yo estoy arriba y bajaré en picado,

y el cuerpo me abrirás, porque en el alma

a fuego y sangre ya me has cincelado.

 

Los Angeles, 17 de Diciembre de 1997

Sólo el presente

 

Yo olvidaré el pasado, y tú el futuro,

arrasando las ciegas disensiones

que entre los dos pueden alzar un muro,

y vestir de dolor nuestras canciones.

 

 No quiero ver tus lágrimas de nuevo,

ni la sombra a que tu alma se destierra;

sobre mis manos una ofrenda llevo

de rosas de pasión, no armas de guerra.

 

Estás en mí, mas no estás a mi lado;

estoy en tí, pero me veo ausente;

Tu eres mi patria y yo estoy exiliado,

y en nuestra sierra eres la otra vertiente.

 

Mas hemos de escalar esa montaña,

enlazando en la cima nuestros brazos;

y no seremos una idea extraña,

ni un corazón partido en dos pedazos.

 

No te veré tan sólo con la mente,

porque mi mano tocará tu mano;

sin mañana ni ayer, sólo el presente

florecerá con su calor humano.

 

Ni miraremos hacia atrás con ira,

ni hacia adelante con incertidumbre;

el tiempo estará inmóvil mientras gira

un huracán de amor en nuestra cumbre.

 

Me amarás con instinto y con dulzura,

y yo con suavidad y vehemencia;

y no ha de haber más sólida atadura

que el amor que ha dictado esta sentencia.

 

Los Angeles, 22 de Diciembre de 1997

67- Sólo  en la noche

 

Al pie de tu ventana, tembloroso,

fría lluvia en la piel, mudo el ladrido,

sus ojos, de mirar triste y perdido,

piden verte en el marco luminoso.

 

Ensimismada estás en el reposo

de un sueño ya despierto o ya dormido,

sin percibir el singular gemido

del animal que aguarda silencioso.

 

Y, al asomarte, ves como testigo

la inmensa soledad de su mirada,

y el revivir de su esperanza muerta.

 

Y le admites en casa, como amigo,

sin preguntarle ni exigirle nada...

Fui yo, mi amor, quien franqueó la puerta.

 

Los Angeles, 22  de  Diciembre  de 1997

Acurrucada

 

Reclina el cuerpo junto a mí, apoyando

la cabeza en mi hombro, y tu cabello

rozará mi mejilla, derramando

su caricia a lo largo de mi cuello.

 

Cierra los ojos y abre la sonrisa,

recógete a mi lado, diminuta,

haz tu memoria oscura e imprecisa,

y olvida el ajetreo de la ruta.

 

Quiero sentir tu pulso y tus latidos,

cerca de mí, tan cerca que parezca

una fusión de cuerpos encendidos,

y un alma sola que a ambos estremezca.

 

Deja volar los sueños de alegría,

mientras mi mano te acaricia entera;

habrá unicornios en tu fantasía,

y milagros habrá en tu sementera.

 

Aprisióname el tiempo con cadenas,

destruye la clepsidra del horario

diseminando al viento sus arenas,

y apuñala el reloj y el calendario.

 

Arráigate en mi vida en permanencia,

y átame con el nudo de tus brazos;

corta las alas de mi independencia,

y borra en mi sendero ajenos trazos.

 

Construye en torno a mí muralla firme,

y rodéame de ancho y hondo foso,

levanta el puente, y nunca podré irme

de tu castillo mágico y airoso.

 

Me tendrás a tu lado eternamente,

reclinándote en mí con abandono;

y pasarán las horas lentamente,

a la escucha del canto que te entono.

 

Los Angeles, 25 de Diciembre de 1997

Preguntas

 

¿Quién piensas que te  quiere?

¿Quién quieres que te quiera?

¿Quién tu dormir altera?

¿Quién a tu piel se adhiere?

¿Quién lentamente muere,

y tanto desespera?

¿Quién tanto te ofreciera,

aunque nada obtuviere?

Y ¿quién es quien te llama

en noches de tristeza,

soñando tu belleza

desde lejana cama?

 

(Quizá alguien que te ama)

Verónica

 

Tengo atadas las manos, la lengua tengo atada,

y el temor me acongoja y me turba la mirada.

 

Mis pies incontrolables me arrastran a su lado,

pero mi voz se apaga y me quedo desolado.

 

Lucho incesantemente con mis indecisiones,

incapaz de expresarla mis propias emociones.

 

Y no sé si me espera, si me acepta o me ignora,

no sé si ella sonríe mientras mi vida llora.

 

Hay días que me siento como un barco perdido,

sin conocer mi rumbo, ni de dónde he venido.

 

Y hay días soleados que acarician el alma,

desvanecen las nubes, y establecen la calma.

 

Pero si me dirige su mirar penetrante,

vacilan mis impulsos en el preciso instante.

 

Pienso a veces que ofrece su corazón abierto,

pero al punto parece que yo sueño despierto.

 

Y si un día la hablara de mi amor, ¿qué diría?

¿me abriría sus brazos con pasión y alegría?

 

¿O tendría en sus labios una sonrisa irónica?

Aún así la diría: Yo te quiero, Verónica.

 

Los Angeles, 27 de Noviembre de 1997

Barco prisión  “Alfonso Pérez”

 

El 27 de Diciembre de 1937, en plena Guerra Civil 

española el buque carbonero “Alfonso Pérez”, 

anclado en el Puerto de Santander, y albergando 

varios centenares de presos políticos en sus bodegas, fue tomado por asalto por las turbas, que 

asesinaron a una gran parte de los prisioneros.

 

Llegan los bombarderos desplegando las redes

y arrojando su pesca de negros proyectiles,

cayendo a coletazos de una danza macabra

sobre los viejos barrios, variando sus perfiles.

 

Un himno de violencia resuena en la distancia,

con acordes salvajes de gritos y explosiones,

y en las bocas del odio sacrílegas blasfemias,

y en las tímidas sombras, calladas oraciones.

 

De entre las ruinas surge una avalancha fiera

rodando por las calles sedienta de venganza;

monstruo de mil cabezas que arrastra en torbellino

el rencor y la furia, y avanza, avanza, avanza.

 

Se extiende sobre el muelle en el crepúsculo triste,

bajo las nubes grises que arriban desde el mar,

y no siente el azote del viento de Diciembre,

pues caldea sus miembros el ansia de matar.

 

Sobre el agua acostada la silueta del buque

se acuna lentamente, y en su vientre encerrado,

el cargo humano escucha las voces de las masas,

y un estremecimiento trepa por su costado.

 

Fusiles empuñados y el gesto amenazante,

las culatas golpean en el casco sombrío,

y las turbas escalan e invaden la cubierta,

jauría incontrolable en funesto desvarío.

 

Guardas y autoridades abdican sus deberes;

no hay valor en la vida del prisionero oculto,

arrancado del pueblo por absurdos rencores,

o por odios sectarios, o por remoto insulto.

 

La burocracia juega su papel en el crimen,

y la lista de presos facilita el ultraje.

Una voz grita el nombre, y el prisionero asciende

la insegura escalera de su último viaje.

 

Los disparos resuenan en la trágica noche,

clavando los oídos de la ciudad despierta;

y las bodegas se hunden en terror y en silencio,

con el presentimiento de una sentencia cierta.

 

Los nombres se suceden, se siguen los disparos,

ríen los milicianos, brutales e inclementes;

suben los prisioneros, y se les va la vida,

en un charco de sangre sobre cuerpos yacentes.

 

Pero el orden es lento, y es impaciente el odio,

las llamadas se alargan, la represalia apremia;

y se lanzan las listas al viento alborotado,

y las hordas se embriagan de vino y de blasfemia.

 

Se descuelgan granadas como aves de rapiña

arrancando la carne en ruidosas explosiones,

rebotando en los muros de metal y anidando

bajo la piel, sangrienta de las perforaciones.

 

La luz de la escotilla dibuja un cono pálido

y los presos se ocultan en las negras esquinas,

pero el rosal siniestro de la ametralladora

distribuye la muerte con su lluvia de espinas.

 

El dolor y el gemido baten sus alas rotas

sobre las rojas flores de los cuerpos sangrantes,

y ascienden las plegarias de labios moribundos,

inmunes a las balas y voces discordantes.

 

Ecos sordos de tiros en la nuca se estrellan

en la noche siniestra, con maldita insistencia;

pululan en cubierta milicianos borrachos,

de bocas desdentadas e ignorante inclemencia.

 

Y el último quejido se acuesta en las tinieblas,

envuelto en los fragmentos del cerebro deshecho,

y el manto del silencio se extiende sobre el buque,

y los buitres del odio se quedan al acecho.

 

Es una estatua fría La Piedad, con la madre

sosteniendo el cadáver del hijo en el regazo;

pero es múltiple y viva entre los prisioneros,

recogiendo al herido moribundo en el brazo.

 

Se requiere la ayuda de los supervivientes,

y los cuerpos inertes se agolpan en camiones,

dejando hilos de sangre por las calles desiertas,

y miedo encaramado en ventanas y balcones.

 

Han de yacer los cuerpos en anónima fosa,

en el abrazo frío de prematura muerte;

pero sobre ella un ángel extenderá las alas,

y regará la tierra con el llanto que vierte.

 

La turba se retira, dispersando sus miembros

por los sórdidos antros de tabernas sombrías,

y en ácidas palabras o voces arrogantes

pregonan engreídos sus propias cobardías.

 

Son parte de un programa político de izquierdas

para cambiar el curso de un país postergado,

pero sus mentes tienen un vacío infinito,

y sus almas desprecios y rencor despiadado.

 

Hay hermanos y padres en su sangre abatidos,

y lejanas familias en abandono hundidas,

con tropeles de viudas y huérfanos en llanto,

arrastrando miserias en sus precarias vidas.

 

Mas la ajena desgracia les es irrelevante,