Número 74c  

Tercera entrega

4 octubre 02

Breverías (948-951)

 

Sólo dos manos

Mirada

Tu mejor retrato

Pregunta

Celos I

Celos II

Celos III

Este amor ancestral

948

Dame, mujer, la mano, caminando conmigo

por la senda del tiempo, que es nuestra única senda;

nada es eterno, nada; sólo hay en nuestra agenda

fechas de días, meses, tal vez años; abrigo

 

tanta esperanza, tanta, tan pujante deseo

de abrir amplias mis puertas, dinamitar mis diques,

implicarme en tu vida, que en la mía te impliques,

que ya sólo en tu instante y en tu espacio me veo.

 

 

949

¿Qué vuelos imaginas, qué horizontes encierras,

hacia dónde has partido, que en ti misma no estás?

Soy quien soy, y no entiendo si de mí te destierras,

o si a un yo imaginario, sin movimiento vas.

 

 

950

Tan leve el tacto..., entre las manos yace

apenas perceptible el aleteo

de diez ojos en ciego parpadeo,

como un suspiro que en los dedos nace.

 

 

 951

Las paredes recuerdan lo que vieron

con más exactitud que los amantes;

ven relojes que no se detuvieron,

ceño, sombra, temor en los semblantes,

lágrimas que en la almohada se perdieron,

palabras tímidas o vacilantes.

Los amantes recuerdan entusiasmo

bajo la borrachera del orgasmo.

(Indice)

676 - Sólo dos manos

 

Tan inmensa tu piel, y accidentada,

y dos manos tan sólo para ella:

para la Vía Láctea, una estrella,

para el mar, una lágrima salada.

 

Qué insuficiente soy, qué limitada

mi maniobra en ti; cómo atropella

mi forma a mi energía, y corta y sella

la actividad que nace arrebatada.

 

Sólo dos manos a escalar tus montes,

en pérdida de cauces y horizontes,

en descuido de grutas y mesetas.

 

Manos que a espacio y tiempo desafían.

Si fueran diez tampoco lograrían

permanecer en tu presencia quietas.

 

Los Angeles, 15 de septiembre de 2002

(Indice)

677 - Mirada

 

Tal vez mis ojos puedan serte infieles,

tantas estrellas brillan, tantas rosas

florecen cada día tan hermosas,

tan seductores se abren los claveles…

 

¿Cómo apartar la vista? ¿A qué niveles

de fragantes bellezas luminosas

bajarán sus telones, pudorosas,       

las pupilas, a fin de serte fieles?

 

La mirada no entrega ni retiene,

sólo va, goza y vuelve, y se mantiene

hipnótica en tu imagen enfocada.

 

Aunque envuelva, y abrace, y acaricie,

no es más que ráfaga de superficie,

incapaz de apagar la llamarada.

 

Los Angeles, 18 de septiembre de 2002

(Indice)

Preguntas

 

La niña tiene preguntas,

la niña quiere respuestas,

y el padre no sabe cuándo

ni cómo ha de responderlas.

¿De dónde vienen las nubes?

¿Por qué el viento juguetea

con las ramas del naranjo?

¿A quién guiñan las estrellas?

¿Cómo fabrican los padres

al hermanito que llega?

Ay niña, por cuyos ojos

tantos misterios navegan,

unos sin brújula, henchidas

de interrogantes las velas,

otros con la certidumbre

de quien ya avistó la tierra.

Niña que vas lentamente

deshaciendo la madeja

de la vida, que entre luces

y penumbras se revela.

Unas cosas serán claras,

otras tal vez no lo sean;

hay razones para todo,

y para todo hay respuestas;

las hay rotundas, y hay otras

que engendran nuevos problemas;

y otras hay que paralizan

la mente, ciega o perpleja.

Pregunta siempre, pregunta,

mi pequeña viajera

por este mundo que se abre

ante ti, y al que despiertas.

Pero recuerda que nadie

sabe todas las respuestas;

que la mente poco a poco

las descubre, y si tropieza,

sabrá enderezar el paso,

o recomenzar la senda.

Sigue preguntando, niña,

mi niña de mente inquieta.

 

Los Angeles, 21 de septiembre de 2002

(Indice)

Celos I

 

En el silencio hueco de esta alongada ausencia,

ay, cómo te echo en falta, mujer de mi destino,

con la vida en suspenso y el pensamiento inmóvil,

sin saber si en el centro de tus ideas vivo,

si te poseen nubes que entorpecen la vista,

o si ajenos rumores penetran en tu oído.

Qué intrincada en su andanza se me ha vuelto la mente,

forzándome jornadas de anónimos caminos,

donde puños extraños se alzan de las cunetas

en amago de asaltos, entre insultos a gritos.

He intentado ignorarlos, y he cerrado los ojos,

pero tanta luz brilla recóndita en mí mismo,

que sigo viendo absurdas siluetas de tu imagen,

volviéndome la espalda, filtrando escalofríos,

y hay temblor en las manos, flaqueza en las rodillas,

y en el yunque del pecho impactos de martillo.

Si no te amara tanto, yacería en mi hamaca

en placidez inerte, tibio, semidormido,

con la apatía propia de a quien nada le afecta,

con el frívolo canto de un sentimiento ambiguo.

Pero me has saturado de extrañas sensaciones

que han teñido mi sangre del color de tus mimos,

y, como yo he logrado gozoso asimilarte,

quisiera que tú misma me hubieras absorbido.

Y tal vez lo hayas hecho, tal vez hoy te desangras

como si te rasgara las venas un cuchillo,

tal vez el llanto envuelve tu soledad nocturna,

tal vez me estés amando como nunca lo he sido.

Qué frágil es el alma, fluctuando perpleja

de certezas de mármol, a temores de vidrio.

Ayer, en tu presencia, fui sólida columna,

hoy, en tu ausencia, dudo, y entre fragmentos vivo.

 

Los Angeles, 22 de septiembre de 2002

(Indice)

678 - Celos II

 

Caricia fue mientras llamado brisa,

pero se ha hecho mayor, su nombre es viento,

y quien ayer rozaba con su aliento,

hoy muerde, abofetea, empuja, pisa.

 

Aprendemos a amar, y la sonrisa

toma en los labios invariable asiento,

luego la duda clava el desaliento,

y cabalga el dolor a toda prisa.

 

Y, una vez al galope y desbocado,

¿cómo frenar su impulso, qué candado

reforzará las puertas del olvido?

 

De ese olvido magnánimo, que ignora

sombras de ayer al madrugar la aurora,

como si nunca hubiera anochecido.

 

Los Angeles, 25 de septiembre de 2002

(Indice) 

Celos III

 

Sólo recuerdo las noches

que he deshojado despierto;

de aquéllas otras dormidas

nunca recuerdo los sueños.

Noches de la margarita,

sí, no, sí, no, titubeos

que un pétalo no dirime;

largas noches en desvelo.

No sé si a la luz me inclino,

o en las sombras te prefiero,

si te siento más en éstas,

o si al sol te pienso menos.

Ay, cómo quisiera a veces

dejar de ser prisionero

de mí mismo, de ti misma,

de este contrapunto interno,

en que la razón dirige,

y tropieza el sentimiento.

O tal vez cerrar los ojos

y dormir, con o sin sueños,

con la única certidumbre

de que conmigo te llevo.

 

Los Angeles, 25 de septiembre de 2002

(Indice)

 

Este amor ancestral

 

Hay en nosotros cien generaciones

de silencios, palabras y rugidos;

nada nos es ajeno, y avanzamos

en solidaridad con otros siglos.

Aún el hogar que nos alberga tiene

impronta de cabaña y de castillo,

como en el temple, en rasgos indelebles,

al gran señor llevamos, y al mendigo.

 

Al amarte, no sólo yo te amo,

te están amando en mí, por mí, conmigo,

cuantos amaron antes: Abelardo,

Romeo, Eneas, Paris, o Cupido,

y tú eres Eloísa, eres Julieta,

y eres Helena, y Psique, y eres Dido.

 

Te amo como se amaron, con la misma

ingenuidad, pasión, trágico instinto,

con la ciega ansiedad desesperada

que humedece de sangre los cuchillos;

con la desilusión agonizante

del que otea y no alcanza el objetivo.        

Densos amores malaventurados,

abocados a estragos, a suicidios,

a abandonos tal vez involuntarios,

o bajo los pretextos del destino.

 

Pero amores indómitos, voraces,

con tanto de clamor que de suspiro,

ardientes y bucólicos, serenos

o electrizantes, pero nunca tibios.

 

Ese amor ancestral, resucitado,

que antes de ti era sueño indefinido,

vive hoy en mí, te absorbe y se te ofrece,

y en ti ha de celebrar todos sus ritos.

 

Los Angeles, 28 de septiembre de 2002

(Indice)