No me verás vencido por la muerte, en tu lejana vida refugiada; me iré en silencio, etérea bocanada de humo blanco que en aire se convierte. No habrá columna póstuma que alerte dónde y cuándo morí; despreocupada aleteará la brisa en la enramada, esperando tal vez que me despierte. Tendrá el mundo el mismo aire indiferente de quien todo lo ha visto y nada siente, los mismos ríos hacia el mismo mar. Ni alma ni senda mantendrá mi huella; me albergaré en la luz de alguna estrella que no sabrás quizá identificar.

Cuando te vayas, y te irás, las cosas seguirán su trayecto somnoliento, el tibio sol de invierno caerá lento sobre las almas mustias de las rosas. Indecisas irán las mariposas en su zigzag perenne; torpe el viento, se perderá en camino polvoriento, y habrá temblor de estrellas luminosas. Todo será como antes haya sido, dulce la melodía, áspero el ruido, azul el mar, radiantes las mañanas. Todo igual, sin reproches, sin enojos, y lágrimas brotando de mis ojos en dos interminables caravanas.

Dejé sueños atrás, dejé esperanzas, sólo traigo, en dolor amortajados, arsenales de besos afilados traspasando mis labios como lanzas. Abandoné las mudas añoranzas sepultadas en campos desolados; me apuñalaron por los dos costados, y retiré mi fe en sus alianzas. Tengo miedo al recuerdo, que me instiga a soñar y esperar, a que persiga la ilusión que ha venido fracasando. Voy a encerrarme en soledad oscura, que quien sueño dudoso se procura sólo a sí mismo se estará engañando.

He plantado en tus ojos nueva vida que repite incesante las escenas entre los dos labradas; las ajenas ya no tienen entrada ni salida. En mí has de ver la juventud florida que un día poseyó torres y almenas; en ti veré parterres y colmenas, mío tu gozo; tu dolor, mi herida. Aislada estás de todo, estoy aislado de cuanto me separa de tu lado, a través de tus ojos veo el mundo; tu observación del mundo está en los míos; los ojos anteriores, hoy vacíos, no son más que destello moribundo.

Eres instante hipnótico, encendido, que rehusa morir u oscurecerse; acción que luchará por extenderse más allá de los lindes del olvido. Eres presente, un punto definido que sabe pretender o estremecerse, una fracción que no quiere perderse, beso a la vez sorpresa y convenido. Eres momento memorable, ahora, rosa que exuberante se desflora para vivir, muriendo en plenitud. En este soplo de esplendor te quiero, sin antes ni después, y en él espero sorberte el alma en toda su amplitud.

Fatigado de luz y de estridencia, se arropa el día en la quietud oscura de la cálida noche, en que se augura, si leve asalto, leve resistencia. Tiempo de intimidad, de confidencia, sobre el diván, que en languidez madura; y la intención furtiva se aventura tal vez bajo escarceo de inocencia. La mano es alpinista en la rodilla, en avance gradual a la mejilla, desplegándose en brazo sobre el hombro. Los párpados descienden, sin desvío, y habrá un beso en tus labios que no es mío, mientras yo aquí entre lágrimas te nombro.

Maniatado en las sombras opresivas de los sueños fallidos, mi costado va siendo brutalmente devorado por aves de rapiña vengativas. Buitres de olvido, águilas esquivas de desencanto, cuervos de acerado pesimismo, me dejan mutilado, inhábil para nuevas tentativas. Acude a renacerme, que en tus manos duermen relámpagos que, si cercanos, sabrán estremecer mis energías. Regenerado, y en la luz radiante, reanudaré mis sueños, navegante por el mar de tus noches y tus días.

Estos catorce días eran míos, amasados de espera y esperanza, catorce heridas a revés de lanza sangrando en flujo de catorce ríos. En amplitud de soledad, vacíos de la sonrisa que en el alma danza, escuadrón de amarguras, alianza de congoja, temor y escalofríos. Dos semanas, catorce eternidades, y un difuso convoy de ambigüedades rodando como tanques en la mente. Perdí mis días, se quebró mi ensueño, tendré palabras, pero el firme empeño de soñar, quedará como yo ausente.

Las nubes pasan, ¿las veré volver?; los ríos fluyen, fluyen y se alejan; las brisas me acarician y me dejan; las palabras no saben responder. ¿Debemos olvidar o pretender, si las cosas no son lo que reflejan? Y a las voces amargas que se quejan, alcanzará el descuido a enmudecer? Ni pretensión, ni olvido, ni mutismo, tal vez volver la vista al fatalismo, sucede lo que tiene que ocurrir. Habrá que desnudarse de ilusiones, curtir la piel, blindar los corazones, matar la luz, dormir...¿Dormir? Morir.