Soy la celeste mano improvisada
que recoge tu forma desvalida;
desnuda estás, no sé si adormecida
o con el alma al sol crucificada.

Qué absoluta fatiga, qué lanzada
de tedio arrebatándote la vida,
qué canción ancestral ya enmudecida,
mujer, sombra de ayer, abandonada.

Se cerrarán los dedos de mi mano
en torno a ti, como quien trata en vano
de reanimar alondra agonizante.

Escúchame, regresa de tu fuga,
que el corazón al verte se me arruga,
tan joven, tan inmóvil, tan distante.

Los Angeles, 2 de marzo de 2004

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