Este amor ancestral

Hay en nosotros cien generaciones
de silencios, palabras y rugidos;
nada nos es ajeno, y avanzamos
en solidaridad con otros siglos.
Aún el hogar que nos alberga tiene
impronta de cabaña y de castillo,
como en el temple, en rasgos indelebles,
al gran señor llevamos, y al mendigo.

Al amarte, no sólo yo te amo,
te están amando en mí, por mí, conmigo,
cuantos amaron antes: Abelardo,
Romeo, Eneas, Paris, o Cupido,
y tú eres Eloísa, eres Julieta,
y eres Helena, y Psique, y eres Dido.

Te amo como se amaron, con la misma
ingenuidad, pasión, trágico instinto,
con la ciega ansiedad desesperada
que humedece de sangre los cuchillos;
con la desilusión agonizante
del que otea y no alcanza el objetivo.
Densos amores malaventurados,
abocados a estragos, a suicidios,
a abandonos tal vez involuntarios,
o bajo los pretextos del destino.

Pero amores indómitos, voraces,
con tanto de clamor que de suspiro,
ardientes y bucólicos, serenos
o electrizantes, pero nunca tibios.

Ese amor ancestral, resucitado,
que antes de ti era sueño indefinido,
vive hoy en mí, te absorbe y se te ofrece,
y en ti ha de celebrar todos sus ritos.

Francisco Alvarez Hidalgo