A pesar de la fe, y la caravana de afecto, compasión y ofrecimiento vertidos día a día, el aislamiento irrumpe en nuestra vida cotidiana. Y pese al manantial de luz que emana de otras almas hacia el acoplamiento con la propia, sin nuestro asentimiento, sombra será, caricatura vana. Damos a manos llenas, y es olvido nuestro recaudo, o fútil colorido, tan desequilibrada la balanza. Nos dan pródigamente, y desdeñamos, y así en eterna paradoja vamos, del brazo del rechazo y la esperanza.

Subrepticia y fatal llega la muerte, al frente de siniestra cabalgata de huesos y guadañas, y arrebata la vida frágil, la infantil, la fuerte. Quien sobrevive tal terror, advierte que al fondo de su entraña se desata pleamar de dolor, que desbarata su equilibrio vital, o lo pervierte. Abre la muerte heridas en el vivo que nada cicatriza, ni el festivo súbito germen de una nueva vida. Y así el amor, cuando al final perece, no se apaga, zozobra o desvanece, eternidad de gozo y despedida.

Las cosas que se van abren senderos por donde parte de mi ser se aleja; las hice mías al llegar, madeja que en torno al alma devané, veleros por mis rutas mentales viajeros, fervor que piel y espíritu empareja; cada una en parte mi inquietud refleja, y a cada una dirijo mis esmeros. Las cosas vienen, y en la sangre inscriben nombres, relieves, fechas, que perciben, sólo en la soledad, los elegidos; quienes supieron aceptarlas, puras, o voluptuosas, o a la luz, o a oscuras, y que al perderlas se verán perdidos.

Se piensa haber amado muchas veces, la última la mejor, o la primera, se explora, se fornica, se adultera, y se mide el amor en desnudeces. A más cordura, más insensateces, sabio y prudente son de tal madera que al contacto del beso degenera en viruta o serrín de estupideces. Se ama como se puede, a veces poco, a veces como un necio, o como un loco, y al fin la propia suerte nos castiga. También yo amé, en albricias y quebranto, en sombra y luz, mas nunca supe cuánto, hasta que ella partió con voz de amiga.

Extrañar el pasado, la belleza que desató temblores en el pecho, convulsión en la mente, o en el lecho, con su voracidad, con su destreza. Añorar la elegancia que tropieza en su propio embeleso, que al acecho de la nueva lisonja mira al techo mientras se da, y apática bosteza. Rememorar la ninfa que, desnuda, sólo habla por su piel, tan sordomuda que nada altera su cerebro oscuro. ¿Por qué desenterrar tales visiones? Son del ayer, y hay múltiples razones por las que no han pasado a tu futuro.

Respetarás mi tiempo, amigo mío. Horas hay de romper los moldes viejos, horas de estar al lado, de estar lejos, para el silencio, para el griterío. Yo no te freno ni te desafío, y minimizo avisos y consejos que puedan emerger como reflejos de recriminación o señorío. Somos dos, no igualdad; no obstaculices mi identidad; yo tengo mis raíces, que aun tocando las tuyas, son distintas. Ambos somos pintores, sin contrato, sobre lienzo, y al óleo, yo retrato, mientras tú en cúpulas al fresco pintas.

Al distinguirme afable la fortuna, te echo de menos a mi lado, amigo; porque quisiera compartir contigo todas mis bendiciones, una a una. Si me abruma el dolor, o me importuna desdén de hermano, o trama de enemigo, sólo en tu abrazo encontraría abrigo, y en tu sonrisa placidez de cuna. En las tardes de otoño, en la arboleda, cuando el viento en los álamos se enreda desnudando el ramaje, me sorprendes. Y en tantas noches solitarias, frías, en que tus manos son también las mías, mi lecho entero, sin saberlo, enciendes.

Llamarte amiga es ser alondra en nido con las alas cortadas, si anhelante de alturas y acrobacias, palpitante no más que en su rincón inadvertido. Te llamo amiga y siento anochecido mi día de ilusión; soy caminante incapaz de alcanzar meta de amante, torpe, unilateral contrasentido. Dos notas somos, pero en disonancia; tú, perfume de afecto, yo fragancia de incisiva pasión que no percibes. Anoto a sangre y piel mis arrebatos, y es tibia devoción, tenuos ornatos lo que a rasgos de luz en aire escribes.