Son las aguas del lago claro espejo duplicando el paisaje trastocado; todo inmóvil, el aire, el arbolado, y el agua, entretenida en su reflejo. La oscura silueta del vencejo, costeando la escena, no ha turbado la quietud ni el silencio, y se ha filtrado por el crepúsculo de azul bermejo. Bajo los olmos, tu mirada otea la estática belleza que permea tus ojos zarcos, tu alma soñadora. Contemplo tu sosiego, mas no intento interrumpir la magia del momento dándote el beso que me apremia ahora.

En tu arsenal de datos habrá ciencia, mas no transcendental sabiduría; la memoria es archivo, o energía que no engendra en su tráfago excelencia. Recordar no requiere inteligencia, no es más que producción de artesanía; saber exige lógica armonía de idea, causa, efecto, y experiencia. La razón es su base, no el rimero de inconexos apuntes, bebedero de agua estancada, no de leche y miel. El sabio piensa y, al pensar, formula, juzga, concluye, certifica, anula; quien sólo estudia es sabio de oropel.

Cuna de tierra en que, al final, dormido, mas sin soñar, descansarás, ajeno a nuevo amanecer, y donde el trueno no te despertará con su estallido. No es relevante ya cómo has vivido, aunque algunos, tal vez, te nombren bueno, pero te olvidarán. No te condeno, mas tampoco te exalto; estás vencido. Nombre y fechas, en mármol, y unas flores, ajadas ya, completan los honores brindados por tu paz en el descenso. Silencio en torno tuyo; mas ¿qué importa? Ni te irrita otra voz ni te conforta, y eres ajeno a cuanto digo y pienso.

Desnudos al nacer, en cuerpo y mente, se nos arropa al punto, mas por fuera; la vida, los demás, a su manera, desgarrarán la túnica inocente. Recóndita tendencia ambivalente de las llaves del alma se apodera; la fe inicial en duda degenera, y el recelo se afinca, convincente. Tocados por el puño del engaño, veremos en cada ángulo un extraño improvisando intrigas o emboscada. El recelo es extrema interferencia que deja muy atrás a la prudencia, y más que precaución es dentellada.

Me toca tu mirada. Qué incompleta, que sobre tronco y fronda se derrama, ignorando mi oculto panorama, parte de mí, tan amplia, tan discreta. Como árbol, o como hombre, mi silueta crece en dos direcciones, y reclama para ambas atención; el panorama que el ojo ve no es más que una faceta. Mi raíz, escondida, penetrante, profundiza el subsuelo, y palpitante, cuanto logra absorber, traduce en vida. Tal es mi creación, en lo invisible, o en lo aparentemente imperceptible, y a captarla mi duende te convida.

Llevas el polvorín dentro del pecho, y una mecha encendida en cada mano. ¿Eres consciente de tu riesgo, hermano? ¿Alguien ha vulnerado tu derecho? Tal vez la malquerencia, o el despecho, por tu fracaso como ser humano, viendo tu esfuerzo malgastarse en vano, te ofrece un mundo hostil, siempre al acecho. La rabia es sentimiento negativo, carente, con frecuencia, de motivo, y destructor de empeños y energía. Sosiega tus impulsos, atempera las ansias de venganza, y recupera la pasión de vivir con alegría.

En el opaco atardecer lluvioso, te vi partir, sentado a la ventana. Tu silueta tornábase lejana, y mi entorno, sin ti, más soledoso. Te absorbió al fin la esquina, y a mí el foso donde aúlla el miedo, y el dolor hilvana su rosario de penas, y se afana desgarrando la piel de mi reposo. Dijiste de volver, mas la tibieza de tu beso final sembró tristeza en mis tambaleantes esperanzas. Y, no obstante, contemplo cada día, tras el cristal, la calle, triste y fría, tan sola como yo en mis añoranzas.

¿Qué absurda y terca paradoja es ésta que une principio y fin, llama y ceniza, éxtasis y fatiga, y agoniza mientras su propia vida va de fiesta? Septuagenaria en cuya blanda siesta el sueño adolescente se desliza, y no sólo sonríe, se electriza, al desenlace natural dispuesta. Intersección dispar de dos edades, coincidiendo en gemelas ansiedades, sólo a quien ha llegado comprensibles. Oh, recobrar la juventud perdida en los últimos años de la vida, qué erupción de alborozos ya posibles.