Me tienes en la palma de la mano, y tu presencia se hace tan remota… En el eje del triunfo, y tal derrota; si ha sido posesión, lo ha sido en vano. En mi sombría confusión, me afano por retejer la urdimbre que fue rota, mas si unilateral, mi esfuerzo agota, tornando el objetivo más lejano. Tu realidad se me hace tan distante como si yo, de dos, fuera el amante cuyos pasos persiguen convergencia. Como si tú, que ayer a mí venías, hoy, en la encrucijada, te desvías, usurpándome rumbo y pertenencia.

Campo gentil de mis operaciones, sobre el que soy milicia y estratega, por el que avanza, ocupa y se repliega la fuerza que no es fuerza en sus funciones. En la guerra no vencen las razones, ni triunfa el combatiente que se entrega; mas en nuestro combate, la refriega sigue otras reglas, tácticas, acciones. Al invadir tu inerme territorio, avanzo y me repliego, en giratorio, sinuoso o directo recorrido. Sabes mi último plan, mas no el proceso, que exige ardid, sondeo y retroceso, para volver sobre lo ya tenido.

Salta y brinca, pletórico chicuelo, que ha reventado en tu interior el gozo de no sé qué minucia, y el sollozo de ayer es ave que emprendió ya el vuelo. Varón que vibras como tigre en celo al paso de las hembras, tu alborozo se tornará en canción de calabozo si no abordas su piel de terciopelo. La memoria es falaz, hombre maduro, y esa danza que inicias al conjuro de las pasadas glorias es tardía. El genuino retozo es del presente, cuanto una parte apremia, otra consiente, acoplándose dos en compañía.

Todos tenemos algo de mendigo por la necesidad y la carencia; la ansiedad nos apremia, y en la urgencia pordioseamos bálsamo o abrigo. Llamo a tu puerta, pero no te obligo, pues sólo traigo ruego, no exigencia; la brasa en mi interior, ya efervescencia, más delata al amante que al amigo. Cansado del camino y de las vanas, anémicas limosnas cotidianas, procuro un clima de futuro, estable. Si me invitas a entrar, y en tu sonrisa percibo la adopción, clara y precisa, renunciaré a mi ruta inexorable.

Bajo la piel sedosa duerme el tacto, arrullado al tictac de sangre y venas, susurro evocador de las colmenas, manteniendo en la miel su gusto intacto. Sólo despertará bajo el contacto de otra piel carismática, que apenas, murmurando sutiles cantilenas, quiebre el silencio con su leve impacto. Casi toque, prefacio de caricia, en sí mismo minúscula delicia de júbilos futuros sugerente. Etéreo roce, casi imperceptible, mas productor de fórmula asequible para llegar al éxtasis yacente.

Las ruinas son las almas de los muertos que se negaron a emprender la huída. Quedó su antigua majestad dormida, y hoy nos hablan sus ámbitos desiertos. En la piedra tallada están despiertos idea, sueño, regocijo, herida, que tejieron la urdimbre de la vida, palpitante aun en tiempos tan inciertos. Tantas ruinas poseen más belleza que en sus etapas de épica grandeza si se ven con los ojos de la mente. No las reconstruyáis; sean testigo de que ni el tiempo, acérrimo enemigo, logró enturbiar su hechizo transparente.

Escucho la canción del aguacero llamando a las ventanas, el bramido del viento en el tejado, y el silbido del mirlo blanco al borde del alero. Ésta es mi música, y algún bolero que sepa hablarme de dolor y olvido, más el viejo Beethoven, elegido como el inseparable compañero. El resto es griterío y estridencia, voz inarticulada, o elocuencia que ni hechiza, convence o entretiene. Por eso, al dialogar, lo hago conmigo, con mi ser interior, único amigo que me habla en la quietud que me conviene.

Nunca mejor vestida que desnuda, mujer a punto de salir del baño; ropa es disfraz y, como tal, engaño; la desnudez no da lugar a duda. Cubrir es defraudar, y quien se ayuda, por inseguridad, de tal amaño, concede más apreciación al paño que a la elocuencia que la piel exuda. Ven a mí en tu esplendor más trepidante, que toda tú eres lúbrico semblante para admirarse a rostro descubierto. Sin atuendo naciste. El atavío me arrebata el placer de lo que es mío, tras envoltorio de valor incierto.