De lejos vengo, sobre mar esquivo, ladrándome espumoso a ambos costados; mi bajel ha evadido acantilados y enfilado borrascas. Mi objetivo, si un tiempo tuvo rumbo fugitivo a horizontes exóticos, vedados, hoy me dirige a más apaciguados esquemas de conducta en lo afectivo. Me ha seducido tu isla, sosegada, sin ninfas ni sirenas, y habitada por alguien como yo, simple mortal. Agua azul, blanca espuma, sol radiante, ¿quién necesita más? Soy navegante por siempre anclado a ti, mi litoral.

Alfarera del alma, me moldea tu palabra gentil que, día a día, me roza, me suaviza, y se vacía dentro de mí; tu idea es ya mi idea. Me has hecho ánfora tuya, y burbujea tu mente en mi interior; casi eres mía, y soy tuyo a la vez; no hay lejanía entre ambos ya, mi agenda es tu tarea. Me das, te das, mi recipiente lleno de cuanto eres y piensas; si algo ajeno se vierte sobre mí, lo desestimo. Quien me observe ha ver no ya tu huella, mas se se ha de preguntar: ¿Es él o es ella? Tanto a ti misma, amada, me aproximo.

Sombría hermana de ansiedad y miedo, te visita si el riesgo es inminente; si éste es real o sólo está en la mente, la angustia hurgará el alma con su dedo. Dedo que es más arpón, y aún más, torpedo, perforando el cerebro, y de repente, al reventar, transformará el ambiente en noche oscura de espectral enredo. Aunque no se realice la desgracia, seguirá en tu interior; su contumacia no ha de retroceder, dura y tenaz. Y lo único real, tu sufrimiento, te hundirá, como bloque de cemento sobre los hombros, sin dejarte en paz.

La última luz crepuscular ha muerto, extendiendo la sombra denso manto. No abras la puerta aún al desencanto; la noche es joven, si el lugar desierto. Veo un punto dorado sobre el puerto, guiñando a la marina; escucho el canto de una voz varonil, y el tierno llanto del niño que se aferra a estar despierto. Se van multiplicando las estrellas en el Camino de Santiago, huellas tal vez, de celestial peregrinaje. Y hay amantes que, en múltiples rincones, o entre la fronda, o bajo los balcones, se intercambian extáticos mensajes.

Cuántos hijos sin padre, suspirando por recobrar su prístino apellido; de pie en el anaquel, en semiolvido, sólo el nombre los va identificando. El frívolo lector se va guiando por creador, no título, movido más que por la obra misma, por el ruido del autor que se va promocionando. Y los hijos de nadie permanecen a la espera, intocables, aunque ofrecen más riqueza, a menudo, y más decoro. Yo os juzgaré por quienes sois, amigos, procedáis de patricios o mendigos; carácter vale más que cuna de oro.

Admiro tu intelecto, me fascina su poder dialéctico, brillante. Es llama (luz, calor) determinante de cada idea que a nacer se obstina. Y, como toda llama, disemina atributo y poder en rutilante suntuosidad, o en flujo insinuante, cada vez que en polémicas opina. Mas, como toda llama, su existencia tiene principio y fin, de la ascendencia a la sublimidad, y al desperfecto. Verás tus facultades racionales desgastarse en tus años invernales, como quien llega al fin de su trayecto.

Se apodera de mí, me conmociona, me absorbe, me controla, me atormenta; pulpo de cien tentáculos que en lenta conspiración me ciñe y aprisiona. La pasión sólo siente, no razona; fiera impulsiva, eternamente hambrienta, ni oye, ni ve, ni piensa, y se reinventa cada vez que el buen juicio la arrincona. Por mujer, por idea, por objeto, su destino es final, su único reto no cuándo, sino cómo conseguirlo. Tan fatal, y a la vez tan envidiable, pues aún siendo el fracaso inevitable, la lucha por llegar vale el sufrirlo.

Aplauso es el incienso dedicado a la deidad del hombre presumido. Y aunque hubo altar al dios desconocido, el hombre marginal no es aclamado. Ya en el podio, el proscenio o el estrado, presentará cariz sobrecogido; es la falsa humildad del engreído, que lo merece todo y lo ha logrado. Aspira cada ingrávida voluta del incienso ofrecido, y lo disfruta bajo asumida condición divina. Al estallar la plebe en vitoreo y acoger el Olimpo al corifeo, el nuevo mito en esplendor camina.