Nº
811
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La tinta corre en mis venas,
elocuente, descriptiva,
temblando a veces lasciva,
o gimiendo entre cadenas;
reconstruye las escenas
que otros, o yo, hemos vivido;
y un día, al haber partido,
seca ya sobre el papel,
será como es hoy mi piel:
un silencio, un estallido.
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