Hugo Chávez, Hugo Chávez, militar de tres al cuarto, con hambre de batallitas, e historia de amotinado; resucitando fantasmas que murieron del fracaso, te afilias a ideologías que la historia ha repudiado, y te envaneces de ser el hijo tonto de Castro. En su sepulcro de piedra Bolívar sufre el escarnio de que se acocie su nombre a planes descabellados. Hacia el mar, el Orinoco arrastra amargura y llanto, y hedor de derrota trepa por sabanas y poblados. Aló, señor Presidente, la voz de los paniaguados que resuena en tus oídos como estribillo cansado, no es la voz de Venezuela, sino la que has acallado, que el déspota no tolera disensión en su aledaño. Tu andamiaje de programas, como tú, se viene abajo. Vuelve a tu cuartel, sargento, generalito de barro, que no le cae bien el juego de gobernar a un payaso. “¿Por qué no te callas?”, alguien te enjaretó con enfado, al escuchar tus soflamas ataviadas en andrajos. “¿Por qué no te callas?”, dicen los otros venezolanos, los que piensan, los que saben, los que se han desvinculado de tu castillo de naipes, emperador proletario. Tiempo vendrá en que esta etapa de bolivarismo rancio, desaparezca en la sombra donde yacen los fracasos. La historia, balanza estricta, justamente ha reservado para tu gestión, no un libro, sino un asterisco amargo, única estrella otorgada a tu gris generalato.

Tantas veces, al roce de una sombra, pensaba haber nacido, y colmaba de abrazos los graneros de que el alma subsiste en su camino de peregrinación a la belleza; y tantas veces me engañé a mí mismo. Las siluetas, las sombras, que apenas tienen vida, son furtivos monteros al acecho de la pieza: Propósito, celada y beneficio. Cada vez que el fracaso me ilustraba, regresaba al olvido. Y aparecía otro perfil, su magia sólo dentro de mí, puro espejismo. Vivía en serranía de altibajos, cumbres, barrancos, crestas, precipicios, aleluyas y requiems, lágrimas, risas, en perenne círculo. Sin desmoralizarme las caídas en mi fantasmagórico alpinismo, volviendo una vez más, y otra más tarde, a la altura del sueño que, aunque efímero, me ejercitaba el alma para nuevos designios. Nunca era empresa de montaña media, siempre fue el Everest el objetivo; ese icono de cimas a que aspiramos todos, ese mito. Cuando uno lo contempla en lejanía, las otras cumbres, las que se han vivido a medio gas, de paso, pierden la relevancia que les dimos. Mi mágica montaña se abrió ante mí como se abriera un libro que nada me ocultara, haciendo todos sus misterios míos. Más que llegar yo a ella, ella me sobrevino; más que asaltar sus crestas y recodos, me los brindó espontánea, no en granito, mas en ríos de tacto, alma de selva, carnaval de humedades, y latidos, ascensión a la inversa, en que el escalador es ascendido. Ah, montaña hechizada, toda mía, mi Parnaso y mi Olimpo.