Vas y vienes, te yergues y te humillas, arrastrando el orgullo en cada playa cada vez que tu curva se desmaya sobre la arena, al pie de las sombrillas. Y exasperado, a veces, acaudillas tropel de asalto sobre la atalaya del farallón, que te mantiene a raya, quebrantando el poder de tus flotillas. Mas inflexible vuelves al ataque, sin permitir que la derrota aplaque tus sueños, ya de entrega o de victoria. Desde lo alto, en la roca, te contemplo, y tu perseverancia es el ejemplo a seguir al fraguar mi propia historia.

Muere la tarde lenta, silenciosa, lámpara que se extingue, carabela frente a horizonte ignoto, y se deshiela la luz del día en amalgama umbrosa. La noche, de alas de ébano, se posa en las ramas del bosque, centinela al pie de la invisible portezuela que se le va entreabriendo cautelosa. Disminuyen trajines y rumores, regresa el labrador de sus labores, se besan en la sombra los amantes, una a una se encienden las ventanas, y se esfuman las cúpulas lejanas. Sueña el día con luces rutilantes.

Regresaré, si todavía esperas, a través del conflicto y la fatiga; la ausencia de tu abrazo me castiga más que mis desventuras viajeras. El tiempo, y el espacio, y las quimeras que nunca realicé, todo me instiga al retorno al hogar, donde consiga paz y olvido de erráticas maneras. El riesgo de lo nuevo, el desatino, y la obnubilación, fueron el vino que embriagaron un sueño baladí. Relegaré a las sombras del pasado Calypsos y sirenas, y cansado recobraré energía y luz en ti.

La oculta voz de tu dactilograma lo nombra, y percibiendo los sudores de tus íntimas zonas inferiores más intenso monólogo reclama. Vendrá, vendrá, si tu avidez lo llama, se anunciará en suspiros y rumores, progresando a redoble de tambores, a alud que sobre ti se desparrama. Hablan muy bien tus dedos, y en su oído suena esa voz. Esta semidormido, pero al fin tu elocuencia lo despierta. Y ves surgir al tigre que, a zarpazos, revienta tu vigor y, hecha pedazos, piensas estar divinamente muerta.

Se archivan mis recuerdos en carpetas de invisibilidad, en la memoria. Recogidas en forma aleatoria, toca a mi elfo asignarles etiquetas. Él mantiene, organiza y, si incompletas, intenta a veces rellenar la historia; yo solicito datos, y en su euforia, puede surtirme glosas indiscretas. Víctima de los años, me parece ser un elfo que no rejuvenece, y su inexactitud me apesadumbra. Todo está en mis archivos, pero dudo que todo es asequible, y a menudo pienso que el elfo opera en la penumbra.

Eres parte de un todo. Si pintura, un rasgo en el dibujo, o un brochazo; si poema, serás el fogonazo de un solo verso, un signo en su estructura; si orquesta, un instrumento que figura muy poco por sí mismo, y cuyo lazo con todos los demás es el chispazo que enciende el fuego, su expresión más pura. Violín, trombón, timbal o clarinete, rosas aisladas son; el ramillete celebra la elegancia y la culmina. En la función de muchos se condensa la belleza absoluta, recompensa a quien puede ser uno y se domina.

No hay persistencia en tu actitud de amante; tu péndulo fluctúa, y ambos lados exigen atención. ¿Tus dos costados albergan corazón itinerante? ¿Con quién irás, espíritu inconstante, ajeno a módulos enraizados, si enmarcas a uno y otro inadecuados, siendo tú misma nota discrepante? Desciende de tu péndulo, y camina en una dirección, que no es rutina ni fracaso saber lo que se quiere. Y arráigate en un punto, donde crezcas, y des fruto, y madure, y reverdezcas en cada primavera que afluyere.

Entré en tu laberinto, sin ovillo, y me perdí en sus múltiples rincones. Momentos de doradas ilusiones por tu fragancia, tu temblor, tu brillo. Cada esquina, vestíbulo, pasillo, fueron descubrimientos, o visiones, de tus propios ensueños, o emociones, todo tan espontáneo, tan sencillo. Y de repente, lobreguez, misterio, sin percepción de ti; mi cautiverio reclamaba una Ariadna para huir. El hilo de su ovillo hubiera abierto mi senda al exterior; solo, no acierto. En ti, sin ti, absurdo ir y venir.