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(3ª de 5 postales)
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Rueda la música en la calle, hay voces,
y risas, y estallidos, y alboroto.
El vino lo va haciendo más remoto,
serénate, alma mía, no solloces.
¿Qué hay de especial en esta noche? Nada.
El gentío se aturde, se anestesia,
y volverá mañana a recordar. Mi amnesia
tal vez siga dormida a la alborada.
Brevería Nº 1778
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En soledad
El año se me acaba tan deprisa
como fue tu partida inesperada;
la noche está, dentro de mí, callada,
y al exterior es danza, y humo, y risa.
Soy galeón de brújula indecisa,
inestable timón, vela rasgada,
con la estrella polar desconectada,
y ruta que en la bruma se improvisa.
Voy sin saber por dónde o cómo voy,
no hay para mí mañana, sólo estoy
en un punto difuso que no entiendo.
La multitud, la vida, se engalana;
va a golpear las doce la campana;
el año, como yo, se va muriendo.
Los Angeles, 21 de diciembre de 2007
Soneto Nº 1791 de FAH
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