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Temblores en las yemas de mis dedos
acechan tus recursos, tus instantes;
llevo hacia ti, en ofrecimientos quedos,
larga tropa de tactos vacilantes.

No prepares la guerra, abre tu plaza
a esta invasión de paz y de alborozo;
desármate en sonrisas; desenlaza
la cinta de la túnica hacia el gozo.

 
Para el amanecer quedan cien horas,
o tal vez diez minutos solamente;
detén la idea, impide que la mente
precipite en el alma las auroras.
 
Este momento prófugo en que lloras,
este soplo de tiempo insuficiente,
tórnese inmóvil como lo es ardiente,
o alárguese en penumbras soñadoras.
 
Será en ti la alborada falsa vida,
resurrección inversa en que la huída
no es del morir, sino a la misma muerte.
 
Aférrate a este instante, no hay mañana;
si la luz te llamara a la ventana,
diré que duermes, y se irá sin verte.

 

 

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