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Sólo queda de ti una vaga idea
en las calladas ramas del sentido;
lo que antes fue desgarrador bramido
murmullo es hoy que el viento balbucea.

Desmayada la llama, parpadea
con jadeo de cisne malherido;
y en el silencio hay un clamor prohibido
que ni agita, ni evoca, ni espolea.

Ciego el recuerdo está, y amordazado,
el deseo se ve desairragado,
y tu presencia es sombra ya lejana.

Sólo una idea vaga de ti queda,
pluma de ruiseñor en la arboleda,
canto sin voz, y sin tañer campana.
   

 

 

¿Por qué anhelas un hueco en mi memoria
si es sólo un cementerio
en cuyas tumbas el ayer se pudre,
y adonde el porvenir marcha en silencio?
Cedió la vida, y quedan
pálidas luces sólo en mi cerebro,
agigantando sombras vacilantes
con frialdad de inviernos.
Si en tu empeño persistes,
¿qué harás en mis recuerdos?
Si hijos fueron, ya no los reconozco,
la niebla los ha envuelto,
y no son más que tenues siluetas
perdiéndose a lo lejos.
Perdidos queden; no saldré en su busca;
sólo quiero el proceso
de gestación constante,
creador de la magia del momento.
Son los recuerdos realidades muertas,
fueron espacio y tiempo;
y ya no son sino entidades idas,
sin pulso, sin calor, sin movimiento.
No busques su refugio,
ven conmigo a crearlos y a perderlos.

 

 

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