Julia Prilutzky

Argentina (1912-2002)

Este sabor de lágrimas

Gris y más gris. No estás, y yo estoy triste
de una tristeza apenas explicable
con palabras, y de una imperturbable 
soledad, que por ti nace y existe. 

Siempre de gris, mi corazón se viste: 
polvo y humo, ceniza abominable, 
y la envolvente bruma irrenunciable 
que estaba ayer. Y hoy. Y que persiste. 

Gris a mí alrededor. Contra mi mano 
la nube espesa se va abriendo en vano 
porque el fuego que soy, no está encendido 

y hay niebla en lo que miro y lo que toco. 
Ah, yo no sé... Tal vez te odio un poco 
porque está gris, y llueve, y no has venido.
 










 


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