Francisco Alvarez Hidalgo

España (1935-)
En ruinas

 
La noche es ánfora de soledades
que glacial en mi alcoba se derrama,
y cuanto más el alma te reclama,
más se acentúan sus contrariedades.
 
Qué absurdo este vaivén de dos mitades
en encuentros y fugas, pentagrama
desprovisto de notas, crucigrama
sin descripciones, dogma sin verdades.
 
Fría es la noche, depresiva, larga,
y yo soy Atlas con la inmensa carga
de este mundo, sin ti, sobre los hombros.
 
O tal vez Prometeo encadenado,
o simplemente un hombre enamorado
que ya no ve ciudades, sino escombros.





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