¿Se habrá muerto el tropel de golondrinas
que aprendieron tu nombre? ¿Se habrán muerto
los cisnes que al crepúsculo, en el huerto,
ondulaban las aguas cristalinas?
¿Habrá muerto la rosa en sus espinas,
la palmera, sonrisa del desierto,
el sueño azul del soñador despierto,
y la paloma del castillo en ruinas?
Parece haberse muerto la belleza,
y el agua, río abajo, gime y reza
fúnebre letanía de lamentos.
Si tú no mueres, aunque estés dormida,
seguirán germinando nueva vida
aún los sarcófagos más polvorientos.
