Antología de Sonetos

Triste como la noche del amante, solo en su lecho sepulcral despierto, con ese inevitable olor a muerto de inesperada ausencia, sofocante. Y ausencia fue. O fue tal vez desplante. O escisión trascendiendo al descubierto; como si al desenlace de un concierto sucediera silencio amenazante. No hubo ruidos llamando a su ventana; en lento caminar, la caravana de recuerdos sangrábale la mente. Cómo quisiera una memoria hueca, un corazón en blanco, un alma seca, dentro de un cuerpo que ni ve ni siente.