Antología de Sonetos

Noviembre no es un mes para rosales; tiritan, duermen, su fragancia huída, muerto el color, la seducción perdida; no hay rosas en florestas invernales. O tal vez sí las hay. En los portales del alma enamorada, cada herida es una rosa roja, cuya vida no depende de tiempos especiales. En el hombre invernal se arremolinan tormentas de pasión que no imaginan ni han vivido los hombres primavera. Sabe noviembre deparar sorpresas que nadie sospechó; no son pavesas de fuego agonizante: Son la hoguera.