Antología de Sonetos

Desnuda estás. La noche se ha vestido de ausencia y soledad. Nadie te mira. Arde tu lecho, y tú, sobre la pira, inmolada a los dioses del olvido. Tu silencio no es calma, es alarido de cuerpo insomne que incesante gira en las horas sin fin; es llanto, es ira, por sentir sin sentido tu sentido. Sembrada está tu piel de sensaciones, madura ya la mies de las pasiones, pero no hay labrador para la siega. Ah, tus espigas altas y doradas, irrigadas con lágrimas de almohadas, qué trémulas esperan en tu vega.