Mata, mata, que el odio fortalece a quien mata al culpable, a quien mata al que sólo lo parece, y si ninguno de estos es viable, si no encuentras rival o combatiente, no dejes de matar al inocente. Si el pisotón sobre tu pie desciende, alguien está violando tu derecho, si el codazo en la calle te sorprende, alza el puñal y entiérralo en su pecho; no analices motivos ni intenciones, represalia letal, cruel venganza, son, no obstante el nivel de la matanza, tus únicas opciones. No dudes que el derecho a defenderte absuelve tus desmanes, al menos mientras seas el más fuerte, y pueda un chulo secundar tus planes. Si existen diferencias entre agresión de Estado y terrorismo, sólo es en magnitud, que ambas violencias tienen por padre el mismo fanatismo. Un soldado apresado es una afrenta que hay que lavar en sangre de inocentes. ¿Trescientos, cuatrocientos? ¿Quién los cuenta? Las madres, sí, mas no los dirigentes. Hay ecos de la máquina de guerra del tercer Reich en el Oriente Medio, con más ferocidad sobre esta tierra en implacable y permanente asedio. El nazi fusilaba a diez vecinos por cada muerto de sus militares, y este invasor los mata a centenares, con derechos de orígenes divinos. La antigua raza substituye ahora sus viejas filacterias por la ideología destructora de su esbirro de ayer y sus histerias. Yace a sus pies un pueblo sometido, clamando dignidad y propia tierra, pero el mártir de antaño, hoy engreído, responde con las armas de la guerra. No es la ley del talión de sus mayores, ojo por ojo, igual, vida por vida, es la ley genocida de aquellos que se ven como mejores. No hay peor adalid que el ex cautivo, que comprende la fuerza y la espolea; hoy la bota prusiana se pasea a la sombra del cedro y del olivo.

Fui a verte a la ciudad. No había nadie. Restaurantes vacíos, sin empleados ni clientes, sólo el agudo pitido de la borboteante cafetera, el discurso, trivial y rectilíneo, del locutor de radio inutilmente hablando sin oídos, sobre las mesas, ceniceros sucios prolongando la vida al cigarrillo que iba exhalando el alma por su columna de humo fugitivo, las luces de neón, parpadeando sus azules, y blancos, y amarillos, pero nadie en la calle para verlos en la noche callada, sin latidos. Todas las puertas del lugar abiertas, cada plaza, avenida o pasadizo un tapiz de ventanas encendidas, y ni una sola huella en el camino, ni una voz en el aire, ni el eco leve del menor sonido. Los coches aparcados, los autobuses semiadormecidos cada uno en su parada, pero sin pasajeros ni objetivos. Llegué al fin a la calle en que vivías, pero tu casa era un solar vacío, con la hierba crecida, y un denso olor a soledad y exilio. Y me quedé sin ti, y el mundo todo fue una ciudad desierta, un laberinto por el que caminaba ciegamente, sin hallar la salida. Ni a mí mismo supe encontrarme, como si mi propio perfil también se hubiera diluído. Ciudad fantasma, mundo despoblado, y yo sin mí, por no acertar contigo.