Llamo a la puerta a que llamar solía antes de emparedarse a cal y canto; puerta que insisto en golpear en llanto, por no abrírseme ya como se abría. Ausente, desleal o en apatía, no me responde. Asoma el desencanto su figura deforme bajo el manto, y me alejo de allí. Quizá otro día. ¿Por qué me aferro a tan glacial costumbre, adquirida evidencia y certidumbre de que conduce al mismo resultado? Ah, malogrado amor, que se afianza, no obstante la experiencia, en la esperanza del milagro jamás ejecutado.

A la puerta del alma nunca llamo, intramuros de mí, donde cautiva te mantengo, zaguán de expectativa en que mi ciega aspiración derramo. Entro sin anunciarme. Me proclamo tu amante y servidor, y no me esquiva tu mirada, me induce, me motiva, parte de la ficción que yo programo. En tal ubicación me perteneces, y voluntariamente te me ofreces, y en alborozo y avidez te acepto. Ay, mujer, que me amaste ayer y huíste, sigues estando en mí, pero es tan triste vivir enamorado de un concepto…

Concepto o realidad, prosigo amando esta audaz entelequia que la mente me ha concebido, y se ha hecho residente donde el amor se va acondicionando; fértil complicidad, que voy labrando con esmero y tesón, siendo consciente de que sólo quien siembra la simiente podrá verse más tarde cosechando. La idea en el cerebro es infecunda si no arraiga en el alma su profunda raíz que inyecte a sus esquemas vida. Estar en mi recuerdo no es bastante, pues te requiero en calidad de amante, presente más allá de la partida.

En cierto modo no te necesito, bergantín de oro y seda que naufraga, fanal que ráfaga de viento apaga, clavel, si ayer fragante, ahora marchito. Voy de lo temporal a lo infinito; murió lo que tuviste; si hubo daga, tu brazo la blandió la noche aciaga de tu adiós con dureza de granito. De mi herida surgiste luminosa, pero dentro de mí, en la soledosa ciudadela del alma, eternizada. La sangre del deseo, y el aliento del siempre intenso y vivo sentimiento avivan sin cesar tu llamarada.

Tengo el amor a flor de piel, lo llevo soterrado en el alma, pero abrasa de tal manera que su ardor traspasa el casco que lo atrapa. Siempre nuevo, como nacido ayer, mas sin relevo, aunque a veces su brújula fracasa, perdiendo derrotero. Ésta es su casa, y ni hago cambios ni a otro azar me atrevo. Tal vez me tenderé sobre la arena, frente al mar, bajo el sol, y una sirena, surgida de las aguas, se aproxime, suscitando en mis labios la sonrisa. Sin nada más. Será un soplo de brisa que ni en la entraña ni en la piel se imprime.

No sé si tiene nombre, edad, altura, si me ha besado alguna vez, si instiga rebelión de sentidos, o prodiga desasosiegos de mujer madura. Pero sé que está ahí, que su figura, si intangible, inequívoca, mendiga cuanto puedo ofrecerle, y se desliga de reciprocidad y de atadura. Sin embargo, recibo tanto de ella, si bien no me lo da, mas lo destella, que me afluye a aromáticos raudales. Y lo acepto, induciéndome a mí mismo a creer en ofrenda y altruísmo lo que son bagatelas marginales.

¿Qué importa si se obtiene o se imagina? Cada cual es su mundo, y lo que piensa fija su propio entorno y recompensa, como el mar sus fronteras determina. La llevo en mí, su forma me fascina tal que fuera real; mi alma indefensa, en rendición perenne, me compensa de tal limitación. Es tan genuina como si me llevara de su brazo, por cada idea mía un fogonazo, y una interrogación por cada ruego. Bajo mi piel escucho sus latidos, y desde allí espolea mis sentidos, en equilibrio entre la luz y el fuego.

¿Síntesis de otras formas, de otras mentes, que me han hecho, al tocarme, hombre maduro? No lo sabré decir, pero capturo en su visión bellezas trascendentes; escucho sus palabras elocuentes, logra frenarme cuando me apresuro, impulsa mi energía, si inseguro, abre nuevos caminos, tiende puentes. Veo el mundo, la vida, por sus ojos; hace saltar murallas y cerrojos, y entre brazos y muslos se me enreda. Es valquiria, y vestal, y cortesana, es razón de vivir cada mañana, y escribo de ella en convulsión y en seda.