Por mirarte de frente, he descuidado la otra zona de inmóvil catarata emanando en los hombros, serenata del tacto adormecido, o ignorado. Tu espalda es anatómico teclado de gritos reprimidos, la sonata que está por escribirse, y te desata temblor en el silencio encadenado. Tienes todas tus zonas al alcance, menos la espalda. Qué gentil romance te aguarda en estos labios que se ofrecen, en estos dedos que a los cien senderos, en tan amplia llanura forasteros, por ser conciudadanos languidecen.

Es el tiempo campana que enmudece día a día. Sus ecos cotidianos ruedan por barranqueras y altiplanos, donde el silencio al cabo prevalece. Se funde en torno mío, o palidece, la turba de hambres, sábanas y manos que integraron mi historia, y los arcanos misterios de un ayer que languidece. Carece de sentido o relevancia cuanto quedó clavado en la distancia de memoria, de tiempo, de lugar. Tus escrituras son las mías propias, quemando, por inútiles, las copias que no tiene sentido conservar.

Abre el balcón, respira el aire puro, comulga con el río y la chopera, fluya en tus venas esta primavera, plena de luz, tras el invierno oscuro. Vuelve a escalar la madreselva el muro, y en el parterre, en torno a la palmera, se desborda festiva torrentera de aromas y colores. Mi futuro se inicia en ti, en celebración bohemia de este tiempo fugaz que nos apremia a brindar con los jugos de la vida. Mas no hay copa que alzar en tal instante, sólo muslos que abrir, brazos de amante, y una orgía de tactos encendida.

De no tener tu desnudez cercana, ni la voz que me hablaba en ronroneo, ¿de qué sirve la flor de mi deseo pugnando por abrir su filigrana? Desierta está la noche. La mañana, ciega a la luz, servil al ajetreo del gentío en perenne cotilleo, no alcanza el fondo de mi alforja humana. Parece huir o flojear el brío que inagotable hiciste. Tengo frío, y sentarme ante el fuego no me ayuda. Sólo por ti cada sentido clama; y no tiene lugar sobre mi cama la perfección de otra mujer desnuda.

Qué memoria tan larga tiene el lecho que nos vio; que hoy me ve desatendido. Apenas cada noche adormecido, parece aldabear sobre mi pecho. Me recita fragmentos que, sospecho, memorizó en los tiempos del quejido, la promesa, el suspiro, o el rugido con todos los sentidos al acecho. Sus archivos, visuales y sonoros, acumulan inéditos tesoros de un ciclo intenso que jamás cerré. A su recitación entro en el sueño, y de ti entre las sábanas me adueño, en robustecimiento de mi fe.

Ni el ruiseñor olvidará su trino, ni el salmo del amor desaparece. Si éste en silencio a veces se adormece, despertará en su acento más genuino. En años de bohemia, el peregrino de tierras y de vidas, entumece miembros y mente, y frívolo envejece sin la solera de su propio vino. Mas quien ama una vez, aun en derrota, recobrará el amor, ya gota a gota, o en viva llamarada de placer. Amor es miel, y herida, y cicatrices, árbol que, si talado, sus raíces renovarán el esplendor de ayer.

Receptiva es mi casa, bienvenida de brazos carismáticos. La puerta, invitación más que barrera, abierta. La luz en el portal siempre encendida. Y el alma, sobre el tálamo, tendida, en actitud de permanente alerta por si el amor pasara, que su oferta puede no repetirse, si dormida. Cada paso batiendo el pavimento me aporta sobresaltos, y presiento que entrará por sorpresa, sin llamar. Quiero estar disponible a su llegada, cuerpo desnudo y alma desvelada, víctimas voluntarias en su altar.

¿Qué harás con el temblor y efervescencia que estremecen tus muslos en las horas de soledad oscura, cuando imploras a los dioses del sexo su asistencia? Tienes tanto que dar, y es tal la urgencia de recibir, que cuanto más te exploras, tanto más solicitas y devoras la pareja invisible en tu presencia. Casi la ves. Tu mano se ejercita en cada curva o rigidez, y agita o bucea en su forma vaporosa. Y al fin, en la tiniebla se diluye tras el agotamiento, que destruye imagen tan sensual, tan sigilosa.