En tu búsqueda fui, por un camino de riesgos, frustraciones y chantaje. Era clara tu huella, y el paisaje cantaba un nombre de rumor marino. Al fin te hallé, y hoy sobre ti reclino mi cuerpo, mas no en culto o vasallaje; tú, la revelación de mi viaje, encarnando el eterno femenino. Reclinarse es la opción de quien descansa, sedoso pétalo en el agua mansa, dejándose llevar, en abandono. Y así en tu abrazo sosegado quedo, vencidos cada intriga, cada enredo, y sólo a tu quietud me acondiciono.

Cesa el canto del río, y la corriente, apagado el murmullo verbenero, se detiene en su propio apeadero, arrebozada en actitud yacente. Manso el gesto de dama transparente, se diría que duerme. El limonero, en pie de guardia al borde del sendero, brinda sonrisas de oro al sol naciente. La placidez afable de la escena, tan clara como el agua, tan serena, parece conversarnos, silenciosa. Recogida en sí misma en el remanso, el agua es un espejo, y su descanso no lo turba el suspiro de la rosa.

Siendo yo sitiador, más que sitiado, ¿cómo podré rendirme a tu castillo? ¿Y cómo, sin ballesta, sin cuchillo, podrá forzar tu entrega este soldado? La guerra torna el campo desolado, planchando su amplitud como un rodillo; mas yo, que vengo en paz, me maravillo de las contradicciones de mi estado. Se rinde a ti este equívoco estratega incapaz de lograr tu propia entrega, aspirando a forjar una alianza. Sal de tu fortaleza; no hay trofeos, ni servidumbres, justas o torneos, sólo un pacto de mutua confianza.

Me acorrala frenética jauría de apremiantes impulsos que, cautivos, mantuve, más o menos inactivos, en incesante lucha, día a día. Hijos, en parte, de mi anatomía, se me sublevan, perros agresivos que se aprestan a huir por los cultivos de lujuriantes frutos. Mi energía, tras años de tensión, de forcejeo, ha ido disminuyendo, y no poseo fuerza ni convicción para luchar. Me siento, en cierto modo, adolescente, y quebrando el portón del subconsciente, recobraré la libertad de amar.

Aleteo de arcángel, resonante, dramático redoble de tambores, gala poética de trovadores, metódico avanzar de caminante. Todos llevan su ritmo palpitante, y a su compás se mueven, cazadores de sueños o quimeras, forjadores de su propia armonía electrizante. Vibra al ritmo interior que de ti brota, personal eufonía; la remota, que otros te hacen llegar, no es suficiente. Pues nadie hace tu andar, ni tu vereda, sino tú mismo, y sólo en ti se hospeda la auténtica canción que no te miente.

Iníciame en los actos, o el misterio, de tu vida secreta; cada rito celebra aspectos de doctrina o mito que cada cual conforma a su criterio. Cítame en Roma, en tiempos del Imperio, orgiástica bacante; tu apetito, tu voluptuosidad tronará en grito en el pináculo del adulterio. ¿Cuáles son tus rituales clandestinos, los que te hacen girar en remolinos de lascivia, incapaz de detenerte? Ni dios del vino soy, ni su oficiante; sólo soy un mortal, ingenuo amante a quien tu protocolo lo pervierte.

La idea y la palabra van unidas, como tú contemplándote al espejo; una es de otra verídico reflejo, y mutuamente entrambas adheridas. Van las palabras de rumor vestidas, desnudas las ideas, con gracejo de festivas nereidas, su aparejo no más que brisa y luz, desinhibidas. Si mi palabra es eco de tu idea, ¿por qué te ruborizas? ¿No acarrea análogo sentido o percepción? Cuanto escuchas de mí, ya lo has pensado. Ven, simplemente. Yace a mi costado, que en ambos tañe idéntica canción.

Se quiebra el búcaro al caer al suelo, el vaso, el ánfora, la porcelana, se fragmenta el cristal de la ventana, y entre extraños también se rompe el hielo. Toda fractura implica desconsuelo, cada objeto cercano nos hermana, y al irse, en cierto modo, se profana la confraternidad, quedando el duelo. Pero cuando una relación termina, la distancia estaba hecha; y esa ruina no es, aunque así se llame, una ruptura. Las rupturas suceden de repente, pero el amor se muere lentamente, dejando un largo rastro de amargura.