Eslabónate a mí, y en la cadena que logremos forjar, no haya ruptura, pero haya tintineo, rozadura, equilibrio que impulsa y no refrena. Dentro y en torno a ti, cómo resuena tu quejido, mas no por desventura; dentro y en torno a mí, qué travesura cuando uno de los dos se desmelena. Indefectiblemente intercalados, que a tal fin y razón fuimos forjados, no siendo la ruptura nuestra opción. De tal forma uno en otro suspendidos que por asemejarse ambos sonidos salmodiamos idéntica canción.

Ah, la eterna olvidada, que no puede competir con los ámbitos frontales en que hurgan los instintos animales, porque ella sólo en suavidad procede. La espalda no es sexual, a ella se accede de puntillas, con plácidos modales; y son baladas, más que carnavales, cuanto en su propia dimensión sucede. En la tuya han trazado mil caminos ciegos, sordos y mudos peregrinos guiados por las yemas de mis dedos. Bajo la piel dorada te estremeces con ligeros temblores, y pareces flotar en paz, sin ansiedad, sin miedos.

Dice verdad, mas no verdad entera. Te ves radiante, en plenitud de vida, o tal vez simplemente complacida, y te asomas de nuevo, teatrera, ensayando posturas, a la espera de que surja la imagen escondida al fondo de la mente, a la medida que tu íntimo deseo la esculpiera. El espejo es sincero, pero ignora cuanto hay bajo la piel, que sólo aflora a través del contacto personal. Te ve como te ven, no tal como eres; sírvete de tus mágicos poderes dialogando en palabras de cristal.

En el campo abrí el surco y planté el grano; nunca vi más fecunda sementera. La gleba lo abrazó, la primavera lo despertó a la vida en el secano. Fue elevándose ubérrimo, lozano, acunado en la brisa viajera, y al fin se abrió en espiga tempranera, que se hará, al sazonar, pan castellano. También abrí tu surco, y mi simiente, fecundada por ti, fue el inocente ángel que hoy duerme en paz sobre la cuna. También un día granará y repita idéntica labor, mientras visita plantío similar, bajo la luna.

Dos fuerzas paralelas, tan distantes, mas, en cierto sentido, conectadas. El músculo y la mente, camaradas, pero con opiniones discordantes. El músculo es el viento, en fluctuantes, violentos arrebatos y escapadas; la razón es la norma, y sus brigadas siguen el rumbo exacto, vigilantes. El espíritu es lógica, argumento, método y reflexión, en seguimiento de causas, objetivos, desenlaces. No siempre obtiene aquello que pretende, pero no capitula, y reemprende su misión con ideas más audaces.

Tan leve, tan fugaz, tan sonriente, ascendiendo incansable en la marea, jinete sobre el agua que azulea sobre la gris arena indiferente. Hecha estás de caricia transparente, de múltiple visión, que burbujea disolviéndose al tacto, o se alabea en colores de nube iridiscente. Te sostengo en la palma de la mano, copos de nieve de un invierno arcano que aparecen también en primavera. Un momento, no más, me perteneces; tan leve, tan sutil, te desvaneces, tornada en humedad, aire, ceguera.

Somos el iceberg a la deriva, una parte a la vista, repugnante por su ambición de mando, o insultante en su opulencia injusta y abusiva; y nueve sumergidas, en masiva frustración o fastidio, en humillante desesperanza, péndulo oscilante de abandono a amargura corrosiva. Esto es cuanto a los más nos asegura el derecho a votar, la desventura de proseguir hundidos de verdad, mientras la clase azul, privilegiada, goza de su insolente mascarada, pero lo llaman estabilidad.

Me he roto en ocasiones en la vida, y he vuelto a renacer, quizá más fuerte; limitada es la mano de la muerte, con sólo una victoria prometida. Llegó cada derrota revestida del silencio o fragor que nos advierte furtiva huída o golpe que subvierte la armonía de ayer, incomprendida. Esta última ruptura fue de trueno, estallido brutal, más que veneno ejerciendo su oficio sutilmente. Mas nadie lo escuchó, sino el oído de mi ser interior, que aun destruído, respira entre las ruinas de la mente.