Antología de Sonetos

Soy la celeste mano improvisada que recoge tu forma desvalida; desnuda estás, no sé si adormecida o con el alma al sol crucificada. Qué absoluta fatiga, qué lanzada de tedio arrebatándote la vida, qué canción ancestral ya enmudecida, mujer, sombra de ayer, abandonada. Se cerrarán los dedos de mi mano en torno a ti, como quien trata en vano de reanimar alondra agonizante. Escúchame, regresa de tu fuga, que el corazón al verte se me arruga, tan joven, tan inmóvil, tan distante.