Antología de Sonetos

Sobre el lecho, tan sola, tan ajena al propio entorno, menos al reflejo de tu impreciso rostro en el espejo, libre la piel, sujeta la melena. Tal vez la noche es cálida, serena, o quizá la mañana es un festejo de rumores y voces, o un cortejo de amantes el ocaso desordena. Tu esplendor permanece abandonado. ¿Cuándo sobrevendrá el enamorado que dinamite esa quietud fingida? Oh, mujer. Si el galope de las horas te secara la piel, en tus auroras no habrá más que el reflejo de la vida.