Antología de Sonetos

No le pudo matar, ya estaba muerto. Perdió la vida en tantas ocasiones… pero sus cíclicas resurrecciones eran como volver a estar despierto. Siempre al sueño, al amor, al tacto abierto, como se abren al día los balcones, consciente de que al pie de sus acciones hay un puñal asido a brazo experto. No le afectaba el riesgo presentido; era su expectativa haber vivido sin medir contratiempo o desenlace. Cuando la blanca daga le abrió el pecho, partió un corazón mudo, ya deshecho por no haber encontrado quien le abrace.