Antología de Sonetos

Va madurando el árbol que cultivo, y el tibio sol sus frutos colorea; manso el viento las ramas balancea y se aleja en la tarde, fugitivo. Pero no es primavera donde vivo; no es verano ni otoño; no verdea bucólico el paisaje, y se blanquea cada pico en la sierra. ¿Qué motivo puede tener un árbol que florece cuando todo se agosta y adormece? ¿Qué extraña savia absorben sus raíces? Tal vez tú has sido la fecunda tierra que a mí en prolífica humedad se aferra, renovando mi esencia y sus matices.