Antología de Sonetos

Ay, los años, los pueblos, los caminos, que se nos escaparon, desbandados como tropel de ciervos, asustados de ominosos ladridos repentinos. Éramos bravos jóvenes, genuinos, batallón de mesiánicos cruzados ni por miedo, fatiga o sed quebrados, conscientes de jayanes, no molinos. El mundo todo era la gran palestra donde lidiamos; la victoria, nuestra; la duda, ajena, y el laurel, seguro. Y al fin el tiempo, amargo, gota a gota, nos dio a beber la hiel de la derrota, escanciada en la copa del futuro.