Antología de Sonetos

A ti huelen mis manos, a violetas, a humedades campestres, a sudores brotando de las ingles, a pudores derrotados, a sedas indiscretas. Se han quedado sin ti tan incompletas, tan huérfanas de tactos y temblores como si alguien robara los colores de cada flor; tan pálidas, tan quietas… Desestiman el agua, no se avienen a desprenderse de ese aroma, tienen algo tan tuyo y a la vez tan mío, muda presencia lúbrica, invisible, como una brisa, pero más tangible, como el calambre de un escalofrío.