Antología de Sonetos

Muriendo voy tan lenta, lentamente, arrancando una a una las raíces que en mí arraigaste en tiempos más felices, de los que el alma en parte se arrepiente. Fuimos el río, tú eras la corriente, y yo el ribazo, ambos aprendices de estar y huir, de fondos y matices, vital de un lado, de otro, contingente. Siguió fluyendo el agua, hasta que un día, enmudeció su canto, y fue elegía en la inmóvil quietud del cauce seco. Macilenta la fronda en cada orilla, y entre ambas agrietándose la arcilla, germina un llanto que repite el eco.