Antología de Sonetos

Devoré tus palabras, tan genuinas como la rosa que en el huerto brota; pero hoy cansan, me saben a derrota, tu voz amordazada entre cortinas. Ya no miras de frente, recriminas; llevas prisa y altura de gaviota, desvinculada, ambigua, tan remota que ya no logras observar, marginas. Has olvidado la canción del tacto, su armonía callada, el hondo impacto de reciprocidad de piel a piel. ¿Qué conservamos de los viejos días? Sombras, siluetas, ánforas vacías, y una esperanza de aire o de papel.