Antología de Sonetos

Si ensayara a esperarte, moriría; cuantas veces lo opté, tantas he muerto. Todo mi cuerpo es ojos, y me vierto en raudo llanto sin tu compañía. No es la espera en sí misma, es la agonía de que no llegarás, y me convierto en sombra de mí mismo, en un desierto de espejismos y fantasmagoría. Todo en él te recuerda, pero nada rubrica tu regreso; qué lanzada perforándome el alma desvalida. Rueden los días, no estaré al acecho, que un solo corazón late en mi pecho, y no está presto a malgastar su vida.