Antología de Sonetos

Observo el surtidor, cuyo arco insiste en su copla monótona en la fuente; desierto está el jardín, y aun sin oyente para su gozo o llanto, no desiste. En el arpa del alma emerge un triste, lánguido acorde, y fluye hacia la mente. ¿No estaré yo cantando inútilmente a un auditorio que en verdad no existe? La tarde, de repente, es más sombría; me encuentro en una inmensa galería por la que avanzo sin saber a dónde. De pronto la razón se me ilumina. ¿Qué importa si no hay nadie en cada esquina? Yo hablo al hombre interior, y él me responde.