Antología de Sonetos

Puede venir la muerte, ¿qué me queda, si el tacto de la piel se me ha dormido, si he recobrado nombre y apellido que extravié entre sábanas de seda? ¿Qué permanece de la rosaleda si cada pétalo cayó abatido por la temprana escarcha, y sacudido por el viento rodando en la alameda? ¿Qué perdura, si a golpes de martillo la copa de cristal, el cantarillo, o el violín se fractura en mil pedazos? ¿Qué queda, en fin, qué queda, al desgajarse el alma de uno mismo, al desangrarse la esperanza a mandobles o zarpazos?