Antología de Sonetos

Húmeda la mañana, casi invierno; es plomizo el silencio, la chopera falange de esqueletos en hilera, deshilvanado su disfraz externo. Callejeo el poblado. No discierno mansiones de cabañas. No es ceguera, mas despreocupación. ¿Quién considera apariencia o nivel en el infierno? Porque el infierno no es recinto en llamas al centro de la tierra; mas los dramas que cada cual recrea y no resuelve. Y en esta aldea en desnudez de risas, las mentes y las almas indecisas son el desliz que sólo el diablo absuelve.