Antología de Sonetos

Ya no siento las manos, tan vacías; todo perdido, arena entre los dedos, racimos de pedrisco en los viñedos, agua en cesto de mimbres, cobardías. Ya ni de mí saben llenarse; hay días en que mis pasos vacilantes, quedos, las buscan en la hondura de los miedos, a través de sus vastas galerías. Saben que están allí, bajo la oscura capa de olvido, agobio y amargura de cuantos maduraron su fracaso. Mas no se dejan ver; manos esquivas que en sombra de ataúd se entierran vivas, por no atreverse ni a ofrecer un vaso.