Antología de Sonetos

Se dilata el mercurio, y en su ascenso la línea oscura acecha los cuarenta; no obstante, siento frío. Me ensangrienta toda el alma tu imagen, si te pienso. No moriré. Si herido, si indefenso la vida sus trofeos me descuenta, me diré que es errática tormenta, incidental, como espiral de incienso. No he de morir. Tal vez no recupere la estatura o el músculo. Se muere cuando se mira demasiado atrás. Yo viviré. Si en frío y en ausencia, con la certeza de que mi existencia de mí depende, no de los demás.