Antología de Sonetos

No bajo ya a mi fondo, está desierto; ni es emporio ni caja de sorpresas, ni permanecen en su archivo impresas las viejas huellas del amor que ha muerto. Todo cadáver se hunde, a mar abierto, o en tumbas, ya de parias, ya burguesas, y al fin, de su miseria o sus empresas, no quedará sino un recuerdo incierto. Mi recuerdo ahí está, desnivelado. Cuanto en laurel y rosas fue logrado, parece asolación tras la borrasca. Como las vi quisiera ver las cosas, fresco el laurel, espléndidas las rosas, mas sólo hay un revuelo de hojarasca.