Antología de Sonetos

La muerte no es cruel, ni hostil, ni es puerta a lo desconocido, a lo espantoso; ni el típico esqueleto cuyo acoso, guadaña en mano, apenas nos deserta. ¿Cómo decir que es su llegada incierta, si con nosotros nace, en misterioso vínculo, sin disfraz, y su azaroso cortejo a cada paso nos despierta? Morimos poco a poco cada día; no es sorpresa ni enigma, es profecía dictada sobre el borde de la cuna. El fin no es más que el éxodo al descanso, el río que se duerme en el remanso, la apacibilidad de la laguna.