Antología de Sonetos

No la llevo en la piel; no es el trofeo que adquiriera el guerrero en la batalla, su motivo de orgullo, y de medalla; esta mía, ni yo mismo la veo. La siento. Tiene olor a mausoleo que en el fondo del alma se amuralla; ni se exhibe ni aflora; sufre y calla; herida emocional que aún acarreo. Cicatrizada, sí, mas dolorosa. En amor, a la vez que luminosa, lleva rastro sangriento la aflicción. Mas hallo preferible el sufrimiento a no haber conocido el sentimiento origen de esta atroz desolación.