Antología de Sonetos

Las rosas de este mayo se han dormido, quedando su ágil lozanía intacta; y al mecerse en la brisa estupefacta, ni pétalos ni aromas han perdido. Fugaz encanto, que si bien nacido, ni su origen ni término se pacta; sólo sucede, en la medida exacta de las fatalidades sin sentido. Pero este mayo la naturaleza extravió su norma, y la belleza permaneció en la rama, inalterable. Y así la imagen en mis ojos llevo de tu rostro en mis manos, siempre nuevo, y en mi alma tu alma, ciervo vulnerable.