Antología de Sonetos

Me voy muriendo en la mañana rosa, cuando la tierra es vida que renace; y aunque tenaz a tu perfil me abrace, la hora ha sonado, firme y ominosa. Hora ya de partir; qué silenciosa en el fondo de tu alma mi alma yace; la muerte no dialoga, nos deshace, verdugo del amor, bestia celosa. Siempre se muere un poco al despedirse, y a veces mucho, y no puede decirse si está más muerto quien se va o se queda. Partir, morir, cuando el rosal germina, cuando resurge el sol tras la colina, cuando el viento acaricia la arboleda.