Antología de Breverías

Viejo es el viento, pero sigue errante con el mismo tesón que el primer día; sobrevuela en caricia susurrante la blanca nieve, que persiste fría, a la espera del sol, cíclico amante, en cuyos brazos de oro se vacía. Yo giro en torno de tu propia vida, tú al sol desnuda, al viento retraída.