Se me ha posado en el hombro la paloma del silencio, ojos tristes, diminutos, como los ojos del ciego; ha venido de repente, como perdiendo el aliento, y en el hombro se me antoja pájaro de frío y hierro. Me ha trasladado su sombra desde la mano al cerebro, desde los pies a los ojos, desde el corazón al sexo. Ya no efectúo tareas apremiantes, ya no pienso, (se han dormido las ideas), ni sé caminar ni veo, ni se escuchan mis latidos, ni tiemblan mis galanteos. Estoy sin voz, sin oídos, sólo conmigo en un hueco donde sólo repercuten la soledad y el silencio.

Me recorren tus ojos a pasos breves, silenciosos, lúbricos, como si el viento, si la luz, tuvieran pies desasosegados y desnudos; penetras en los poros de mi carne robándome la sangre, me haces tuyo al mismo tiempo que me perteneces; estás hecha de férvidos impulsos; eres río en descenso inevitable sobre mi mecanismo más oscuro, dispersando humedades, alzando surtidores en tu rumbo; sobre tus hombros los sauzales mecen su ramaje de plácidos murmullos; son tus senos dos lunas temblorosas, y danza en tus retinas el crepúsculo; me hablas en clarinete y violonchelo, cálida voz de trovador nocturno, como una mano que apresar pudiera almas de vagabundo; lenguaje sin palabras, con la elocuencia del discurso mudo; y al fondo de tu entraña, pareja uncida bajo el mismo yugo, un calor animal insatisfecho, y un casi virgen corazón maduro.