Remolino de faldas levanta el viento, con seductora astucia y atrevimiento. Su mano airosa se desliza invisible bajo tu rosa. Introduce en los pliegues de tu vestido intento revoltoso, juego prohibido. Déjale, niña, orear los racimos que hay en tu viña. Deja que te acaricie su blanda mano, con fervorosa entrega y ardor pagano. Que así yo mismo arroparte quisiera con mi erotismo.

En la mitología escandinava, cada una de las divinidades femeninas que en los combates designaban a los héroes que debían morir, a los cuales conducían después hasta el cielo, donde les servían. El guerrero feroz, muerto en combate, no necesitará espada ni lanza, porque al lúbrico paso de tu danza su inmóvil corazón de nuevo late, esta vez por amor, no por venganza. Y cabalgando en el azul del cielo a la grupa de tu corcel le llevas, y más te estrecha cuanto más te elevas, y las ondulaciones de tu pelo sobre su rostro son caricias nuevas. Serena suavidad, placeres hondos, son de su nueva vida el objetivo, y ha de dormir a veces afectivo sobre tus senos duros y redondos, y ha de surgir a veces explosivo. Deja que el toque de su mano ruda como marea cálida se extienda sobre tu litoral, y hazle la ofrenda de tu canción y de tu piel desnuda, que serán su camino y su vivienda.

Por cada año que cumplimos hay un sueño que perdemos, una ilusión que no vemos, un amor que no tuvimos. No dejes pasar los años sin aceptación ni entrega; ama, ríe, sueña, juega, aun lloviendo desengaños. Y si hay un amor lejano, acércatele de prisa, que es un rostro sin sonrisa el corazón sin la mano. Deja que en tu piel naveguen sus dedos infatigables, mírale, mas no le hables, y que lleguen donde lleguen. Y toma la inciativa sin complejos ni temores, que el verbo de los amores se conjuga por activa. Nunca rechaces el beso del amante apasionado, devuélveselo aumentado, que no hay pasión sin exceso. Corre sin cesar, gacela, tu campo de vida intensa sin vacilaciones. Piensa que el tiempo no corre, vuela.

Esperando a Santa Claus Olvidaré al invierno, que se atreve a desplegar en campos y ciudades su monótona túnica de nieve; y en tristes, lúgubres oscuridades envuelve los paisajes de la mente, anestesiándolos en soledades. Le olvidaré para mirar de frente el arco del exótico trineo y su efusivo auriga sonriente. Sueños de niños elevarse veo de cada chimenea, en espirales con el humo, en inquieto balanceo, enviando inequívocas señales de la curiosidad adormecida cansada de esperar tras los cristales. Y tú y yo esperaremos su venida tendidos en el suelo, junto al fuego, el alma en flor, la piel estremecida, redescubriendo sin cesar el juego que encadena sentido y sentimiento, y enlaza el arrebato y el sosiego. Tropezará sobre la calle el viento, en el hogar crepitará la llama, y sobre tí caerá mi atrevimiento, cálida catarata que derrama suavidades con tintes de locura y que en cualquier lugar te hará una cama. Moldearán mis manos tu escultura, me besarás, recibirás mi beso, y dormiré abrazado a tu cintura, soñando en un viaje sin regreso, por un camino azul de fantasía, donde he dejado ya tu nombre impreso. Y al despertarnos el albor del día veremos que está el árbol navideño engalanado con la sinfonía de colores que vimos en el sueño.

-Condesita, condesita, de profundos ojos negros, y manos blancas, tan blancas como la flor del almendro. ¿Por qué lloras, condesita, retirada en tu aposento, apoyada en la ventana, con la mirada a lo lejos? -Espero a mi amor ausente, a mi amor ausente espero, que se llevó mi sonrisa, que me dejó el desaliento. Frente a la torre volaban lúgubres pájaros negros. -Ah, las ausencias de amores son para el alma el invierno, fría lluvia sobre el rostro, nieve en el campo desierto. ¿Dónde se fue, condesita, la música de tus sueños, el azul de tus visiones, y el ímpetu de tus besos? -La guerra, siempre la guerra, transformando los requiebros en salvajes alaridos, las esperanzas en tedio, las caricias en heridas, la alegría en desconsuelo. Cómo se angustiaba el día, ensombreciéndose el cielo, protestando entre las nubes las voces roncas del trueno. -Le arrancaron de mi abrazo porque me atreví a quererlo, y del amante crearon involuntario guerrero. Lágrimas de soledades, entremezcladas de miedos, escribían en su rostro las estrofas de un lamento. -Ay, quién pudiera dormirse para no advertir el tiempo insensiblemente inmóvil retrasando su regreso. Qué pesada interrogante se arrastraba por el suelo, trepaba por las paredes y empañaba los espejos, eclipsando la esperanza, nublando los pensamientos. -¿Y si acaso no volviera?... En sus labios entreabiertos se percibían temblores amarrados al silencio. -Sin él quedará el castillo como mi interior, desierto; Nunca fui materia virgen, ni carne de monasterio. Sin él me iré, peregrina, a las fronteras del reino, y me ofreceré a los hombres, nobles, hidalgos, o siervos, a los cristianos de balde, y a los moros por dinero, como dijera la copla de otro lugar y otro tiempo… Qué fría está la mañana, qué oscuro ha quedado el cielo, qué dormido está el castillo, en paisaje de silencio. Hasta las aves parecen haber suspendido el vuelo, agolpadas en la almena. Una campana a lo lejos despereza el campo. Llueve. Llueve fuera, y llueve dentro del alma de la condesa. El día es todo un lamento. Por el llano van los bueyes agitando los cencerros. Abren horizontes grises jinetes de carne y hierro, con el cansancio a la espalda, y al galope del regreso. ¿Dónde ha quedado el amante, que no cabalga con ellos?

Ya no duermen las fuerzas interiores, tanto tiempo ignoradas; han surgido explosivas, con el rostro furioso de las aguas reventando los diques, y sobre el ancho campo se derraman. Flotó en la superficie la sonrisa neutral de la bonanza, pero en el negro fondo se quebraron cadenas y mordazas. La violencia de las inundaciones más fuerte es cuanto más inesperadas, y así es el desconcierto de quien la mano ve, mas no la garra. Mujer semidormida en tu pasado, y semilibre ya de estéril carga; deslízate en mi vida despojada de yelmo y de coraza; muertos están los días del combate, y la mano acaricia, no apuñala. Yacerás junto a mí, cuerpo desnudo, impulsiva quizás, tal vez en calma, sin temor a la herida, sin cautela, en este nuevo campo de batalla.

Estentóreas voces de la mente desgarran el tejido de mi sueño, ahuyentando en girones los fantasmas que de noche en tu imagen se durmieron. Gritan tu nombre, y el tapiz recobra rasgos huídos en colores nuevos. ¿Por qué se nos enturbia la mirada en las profundidades del silencio? En el día me abraza tu presencia, y te quedas en mí porque te pienso; pero desapareces en la noche, al dormirse a mi lado los recuerdos. Y aparecen entonces camuflados bajo disfraz extraño los espectros de figuras un día transeúntes que el paisaje interior embellecieron. No quiero que tu imagen oscurezcan, no los quiero sentir, ni quiero verlos. Quiero cavar un foso y enterrarlos, bajo mármol de olvido y de desprecio. Y ya no habrá necesidad de voces, y no te perderé ya en el silencio; me pertenecerás tanto de día como en la noche oscura de mis sueños.

Ni director espiritual, ni guía, ni guru, ni maestro; alguien tan sólo soy que vive al día, y en esta vida mía lo que soy, como soy, es lo que muestro. Si en busca de consejos a mí acudes, podré, mas no querré, darte consejos; sólo quien viste manto de virtudes te debe aconsejar, sin que le dudes; y yo de la virtud estoy muy lejos. Quizá conozca dónde está el camino que te puede llevar al horizonte donde se fragüe un día tu destino; yo prefiero perderme, peregrino, en la espesura anárquica del monte. Porque no es el llegar que me cautiva, mas la anticipación de lo esperado; que la imaginación a la deriva, aún navegando en círculo, es más viva que la seguridad de haber llegado. No me imites, me admires o me sigas, que hay más en tí de lo que ves tú mismo, y cuanto en mí o en los demás mendigas, habrá de conducirte a que consigas tan sólo limitar tu dinamismo.

¿Ascenderás conmigo la montaña? Dame la mano y lleva el paso firme, y ábrete a mí, que voy a permitirme adentrarme en el fondo de tu entraña. Ni planes he de hacer a la partida, ni carga he de llevar en el ascenso, ni recuerdos traeré, pues sólo pienso disfrutar el placer de la subida. Dejaré mi cuidado en la llanura, y abandonando mis preocupaciones, he de enfocar todas mis atenciones en la realización de esta aventura. Y tú has de ser inevitable parte del día, del sendero y de la meta, serás la poesía, y yo el poeta, serás la amada, porque yo he de amarte. Y ascenderemos hacia la alta cumbre sin descansar y sin volver la vista, con espíritu alegre y optimista, sin hacer de la marcha una costumbre. Y al llegar a la cima no sabremos qué sorpresa se oculta al otro lado. ni entenderemos cómo hemos llegado, ni cuánto tiempo permaneceremos. Porque sólo vivimos un instante, un instante dinámico y profundo; sólo tenemos hoy en nuestro mundo, mañana es un futuro muy distante. Esta cumbre no es única, ni aislada, aunque ahora mismo así nos lo parezca; y es muy posible que cuando amanezca descubramos que no tenemos nada. Y ambos emprenderemos el descenso, no juntos ya, sino en dispar ladera, y veremos que hay una cordillera, múltiples cumbres bajo el cielo inmenso. E intentarás quizá la nueva empresa de escalar otra cumbre, y en mi caso a otra distinta iré, dejando al paso mi huella lejos de tu huella impresa. Y habrá otro instante más o menos largo, en que el amor o la pasión domine, densa y profunda, hasta que se termine dejándonos sabor dulce y amargo. Pero ¿a qué imaginarnos el futuro? Sube conmigo a esta montaña ahora, y ama como si no hubiera otra aurora, que sólo este momento está seguro.