Camino por octubre, y en las tardes vacías, un poco de nostalgia, y un mucho de descanso, como si ya en mi espalda no pesaran los días, y el torrente impulsivo se hubiera hecho remanso. Cada estación recoge sus flores o sus frutos, no hay rosas en otoño, pero se dan racimos; ya no importan las horas, importan los minutos, no cuántos, sino cómo, y con quién los vivimos. El invierno se asoma sobre los pardos cerros, como un gigante mudo de inevitable paso; es la niebla su aliento, y un silencio de entierros le precede, anunciando soledad y fracaso. Pero aún no es su momento, este momento es mío, ni vivo primaveras, ni me atañen veranos, éste es mi otoño, y amo, me engalano y sonrío, y la vida desborda su intriga entre mis manos.