Antología de Sonetos

Sólo palabras áridas me nacen, hojarasca de otoño, burbujeo que no altera otra piel, chisporroteo de llamas que en ceniza se deshacen. En mausoleo de orfandades yacen las ideas de ayer, que ya no veo; no hay conexión de mente a galanteo, están muertas, o no me satisfacen. Sobre el bucólico vergel, ya muerto, va avanzando la arena del desierto; era sensual el mundo, o lo era yo. Una estrella polar me dirigía en la noche del alma, pero un día, no sé cómo o por qué, se me extinguió.